𝙲𝚊𝚙𝚝𝚊𝚒𝚗 𝙵𝚛𝚘𝚜𝚝.
"𝙸 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚑𝚊𝚟𝚎 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢 𝚜𝚘𝚘𝚗𝚎𝚛."
𝚃𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚕𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛𝚎𝚍, 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚋𝚒𝚝𝚒𝚗𝚐, 𝚊𝚜 𝙰𝚕𝚎𝚔𝚜𝚊𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚛𝚞𝚖𝚙𝚕𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛𝚖 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚑𝚒𝚖.
𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕𝚎𝚜𝚝 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 𝚑𝚎'𝚍 𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚎𝚎𝚗, 𝚋𝚊𝚛𝚎𝚕𝚢 𝚑𝚘𝚕𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚗𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚌𝚒𝚘𝚞𝚜𝚗𝚎𝚜𝚜.
𝙱𝚕𝚘𝚘𝚍. 𝙰𝚜𝚑. 𝙱𝚛𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚜𝚑𝚊𝚕𝚕𝚘𝚠 𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎.
𝙱𝚞𝚝 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎
𝙸'𝚖 𝚐𝚎𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚘𝚏 𝚖𝚢𝚜𝚎𝚕𝚏.
𝙼𝚢 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚒𝚜 𝙰𝚕𝚎𝚔𝚜𝚊𝚗𝚍𝚎𝚛 𝙼𝚊𝚣𝚞𝚛.
𝙼𝚘𝚜𝚝 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚞𝚜𝚎 𝚒𝚝. 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚖𝚎 𝙼𝚛𝚘́𝚣 — 𝚏𝚛𝚘𝚜𝚝.
𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚝𝚒𝚌𝚔𝚜 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚢𝚘𝚞 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚖𝚒𝚕𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚖𝚊𝚗 𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚊 𝚏𝚒𝚛𝚎𝚏𝚒𝚐𝚑𝚝.
𝙸 𝚎𝚗𝚕𝚒𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚜𝚒𝚡𝚝𝚎𝚎𝚗.
𝙼𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚖𝚎 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚘𝚘 𝚢𝚘𝚞𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛 𝚠𝚊𝚛.
𝙱𝚞𝚝 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚝𝚊𝚕𝚕𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚎𝚗 𝚜𝚒𝚐𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛𝚠𝚘𝚛𝚔, 𝚋𝚛𝚘𝚊𝚍-𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛𝚎𝚍, 𝚂𝚝𝚘𝚗𝚎-𝚏𝚊𝚌𝚎𝚍… 𝙰𝚗𝚐𝚛𝚢 𝚒𝚗 𝚊 𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚙𝚊𝚜𝚜𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚒𝚙𝚕𝚒𝚗𝚎.
𝙸 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝𝚎𝚎𝚗 𝚊𝚗𝚍 𝚗𝚘 𝚘𝚗𝚎 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗𝚎𝚍 𝚒𝚝.
𝚆𝚊𝚛 𝚍𝚘𝚎𝚜𝚗'𝚝 𝚌𝚊𝚛𝚎 𝚠𝚑𝚘 𝚢𝚘𝚞 𝚊𝚛𝚎 — 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚠𝚑𝚎𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚘𝚛 𝚗𝚘𝚝 𝚢𝚘𝚞'𝚕𝚕 𝚜𝚑𝚘𝚘𝚝 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚝𝚘𝚕𝚍.
𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚊𝚝 𝚒𝚝.
𝚃𝚘𝚘 𝚐𝚘𝚘𝚍.
𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚢𝚘𝚞'𝚛𝚎 𝚐𝚘𝚘𝚍 𝚊𝚝 𝚔𝚒𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚝𝚕𝚢, 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚠𝚊𝚜𝚝𝚎 𝚢𝚘𝚞 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚛𝚎𝚗𝚌𝚑𝚎𝚜.
𝙸 𝚍𝚒𝚜𝚊𝚙𝚙𝚎𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚜𝚙𝚎𝚌𝚒𝚊𝚕 𝚘𝚙𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚖𝚎𝚗 𝚎𝚊𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚜𝚝𝚛𝚒𝚙𝚎𝚜.
𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚗𝚎𝚊𝚛𝚕𝚢 𝚝𝚠𝚎𝚗𝚝𝚢 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚊𝚐𝚘… 𝙽𝚘𝚠 𝙸 𝚐𝚘 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚙𝚜 𝚍𝚘𝚗'𝚝.
𝙶𝚑𝚘𝚜𝚝 𝚖𝚒𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗𝚜. 𝙾𝚏𝚏-𝚋𝚘𝚘𝚔𝚜.
𝚆𝚎 𝚍𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚘𝚎𝚜𝚗'𝚝 𝚊𝚍𝚖𝚒𝚝 𝚝𝚘 𝚗𝚎𝚎𝚍𝚒𝚗𝚐.
𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚊𝚜𝚔 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜.
𝙸 𝚍𝚘𝚗'𝚝 𝚐𝚒𝚟𝚎 𝚎𝚡𝚙𝚕𝚊𝚗𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜.
𝙸 𝚐𝚎𝚝 𝚍𝚛𝚘𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚒𝚗. 𝙸 𝚏𝚒𝚗𝚒𝚜𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚓𝚘𝚋.
𝙸 𝚟𝚊𝚗𝚒𝚜𝚑.
𝙸'𝚟𝚎 𝚖𝚊𝚍𝚎 𝚙𝚎𝚊𝚌𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚊𝚝.
𝚄𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚝𝚘𝚍𝚊𝚢.
𝙱𝚎𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚝𝚘𝚍𝚊𝚢… 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐'𝚜 𝚌𝚑𝚊𝚗𝚐𝚎𝚍.
𝙰𝚗𝚍 𝚒𝚝 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚜 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚎𝚛𝚎.
𝚆𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚖.
𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚝𝚘𝚕𝚍 𝚞𝚜 𝚠𝚎'𝚍 𝚋𝚎 𝚓𝚘𝚒𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛𝚌𝚎𝚜 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚙𝚎𝚌𝚒𝚊𝚕 𝚘𝚙𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜 𝚞𝚗𝚒𝚝.
𝙱𝚛𝚒𝚎𝚏. 𝚅𝚊𝚐𝚞𝚎. 𝚂𝚕𝚘𝚙𝚙𝚢.
𝚆𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚢𝚙𝚒𝚌𝚊𝚕.
𝙲𝚘𝚖𝚖𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚜𝚊𝚢 𝚠𝚑𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚞𝚗𝚒𝚝 𝚎𝚡𝚒𝚜𝚝𝚎𝚍, 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚗𝚎𝚠 — 𝚝𝚎𝚖𝚙𝚘𝚛𝚊𝚛𝚢.
𝙾𝚙𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚟𝚎𝚜 𝚙𝚞𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚎𝚊𝚜 — 𝙰𝚖𝚎𝚛𝚒𝚌𝚊𝚗𝚜.
𝙽𝚘 𝚗𝚊𝚖𝚎𝚜. 𝙽𝚘 𝚜𝚝𝚛𝚞𝚌𝚝𝚞𝚛𝚎.
𝙹𝚞𝚜𝚝 "𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗-𝚜𝚞𝚙𝚙𝚘𝚛𝚝 𝚑𝚢𝚋𝚛𝚒𝚍" 𝚜𝚝𝚊𝚖𝚙𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚒𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗 𝚏𝚒𝚕𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚝 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐.
𝚆𝚎 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚘 𝚙𝚛𝚘𝚟𝚒𝚍𝚎 𝚏𝚘𝚛𝚠𝚊𝚛𝚍 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑, 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚒𝚖𝚎𝚝𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚊 𝚋𝚘𝚖𝚋𝚎𝚍-𝚘𝚞𝚝 𝚖𝚞𝚗𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜 𝚏𝚊𝚌𝚒𝚕𝚒𝚝𝚢, 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚘𝚕𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚞𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚞𝚗𝚒𝚝 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚘 𝚛𝚎𝚝𝚛𝚒𝚎𝚟𝚎 𝚊𝚜𝚜𝚎𝚝𝚜. 𝚂𝚒𝚖𝚙𝚕𝚎, 𝚘𝚗 𝚙𝚊𝚙𝚎𝚛.
𝙸 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚒𝚝.
𝚃𝚘𝚘 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚞𝚗𝚔𝚗𝚘𝚠𝚗𝚜.
𝚃𝚘𝚘 𝚖𝚊𝚗𝚢 𝚐𝚑𝚘𝚜𝚝𝚜 𝚏𝚕𝚘𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚊𝚗𝚍𝚜 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚗𝚘 𝚛𝚎𝚊𝚕 𝚕𝚎𝚊𝚍𝚎𝚛𝚜𝚑𝚒𝚙.
𝙸𝚗 𝚖𝚢 𝚠𝚘𝚛𝚕𝚍, 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛𝚜 𝚍𝚒𝚎𝚍 𝚋𝚎𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚘𝚗𝚎 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚊 𝚍𝚎𝚜𝚔 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚙𝚕𝚊𝚢 𝚌𝚑𝚎𝚜𝚜.
𝚃𝚑𝚎 𝚋𝚛𝚒𝚎𝚏𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚗𝚍𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚏𝚎𝚠 𝚌𝚑𝚊𝚒𝚛𝚜 𝚜𝚌𝚛𝚊𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚎𝚗𝚜𝚒𝚘𝚗 𝚗𝚘𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚟𝚘𝚒𝚌𝚎𝚍.
𝙾𝚛𝚍𝚎𝚛𝚜 𝚍𝚎𝚕𝚒𝚟𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚌𝚘𝚕𝚍 𝚍𝚎𝚝𝚊𝚌𝚑𝚖𝚎𝚗𝚝 — 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚘𝚙𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗, 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝 𝚠𝚊𝚒𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚎𝚗.
𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚠𝚊𝚛-𝚍𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚋𝚕𝚞𝚛𝚛𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚝.
𝙸 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚕𝚒𝚗𝚐𝚎𝚛.
𝙽𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚍𝚒𝚍.
𝙳𝚘𝚠𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚕𝚕𝚠𝚊𝚢, 𝚏𝚕𝚞𝚘𝚛𝚎𝚜𝚌𝚎𝚗𝚝 𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝𝚜 𝚋𝚞𝚣𝚣𝚎𝚍 𝚏𝚊𝚒𝚗𝚝𝚕𝚢 𝚘𝚟𝚎𝚛𝚑𝚎𝚊𝚍, 𝚌𝚊𝚜𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚠𝚊𝚜𝚑𝚎𝚍-𝚘𝚞𝚝 𝚐𝚛𝚊𝚢.
𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚖𝚢 𝚋𝚘𝚘𝚝𝚜 𝚠𝚊𝚜 𝚌𝚛𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚠𝚑𝚒𝚝𝚎 𝚝𝚒𝚕𝚎, 𝚜𝚝𝚊𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚜 𝚗𝚘 𝚖𝚘𝚙 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚗.
𝙰 𝚏𝚎𝚠 𝚍𝚛𝚘𝚙𝚜 𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 — 𝚘𝚕𝚍 𝚛𝚞𝚜𝚝 𝚘𝚛 𝚋𝚕𝚘𝚘𝚍, 𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚝𝚎𝚕𝚕.
𝙳𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚖𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛.
𝙸 𝚜𝚝𝚎𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚛𝚖𝚘𝚛𝚢 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚊 𝚠𝚘𝚛𝚍.
𝚃𝚑𝚎 𝚚𝚞𝚊𝚛𝚝𝚎𝚛𝚖𝚊𝚜𝚝𝚎𝚛 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚊𝚜𝚔 𝚚𝚞𝚎𝚜𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜 — 𝚑𝚎 𝚔𝚗𝚎𝚠 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝙸 𝚝𝚘𝚘𝚔.
𝚂𝚝𝙶 𝟺𝟺. 𝙶𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗-𝚖𝚊𝚍𝚎. 𝚂𝚝𝚘𝚕𝚎𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚊𝚖𝚎 𝚎𝚖𝚙𝚒𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚎𝚛𝚊𝚜𝚎 𝚖𝚢 𝚌𝚘𝚞𝚗𝚝𝚛𝚢.
𝚃𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚠𝚑𝚢 𝙸 𝚞𝚜𝚎 𝚒𝚝.
𝚃𝚑𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚊𝚝𝚒𝚜𝚏𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚔𝚒𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚖𝚊𝚗 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚑𝚒𝚜 𝚘𝚠𝚗 𝚛𝚒𝚏𝚕𝚎.
𝚃𝚞𝚛𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚗𝚎𝚖𝚢 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚕 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚖𝚢 𝚘𝚠𝚗 𝚠𝚎𝚊𝚙𝚘𝚗 𝚘𝚏 𝚓𝚞𝚍𝚐𝚖𝚎𝚗𝚝.
𝙻𝚎𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚌𝚑𝚘𝚔𝚎 𝚘𝚗 𝚒𝚝.
𝙸 𝚌𝚑𝚎𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚌𝚝𝚒𝚘𝚗. 𝚂𝚖𝚘𝚘𝚝𝚑. 𝙾𝚒𝚕𝚎𝚍. 𝙷𝚎𝚊𝚟𝚢.
𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚑𝚘𝚠 𝙸 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚒𝚝.
𝚆𝚊𝚕𝚝𝚑𝚎𝚛 𝙿𝟹𝟾 𝚏𝚘𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 — 𝚊 𝚜𝚒𝚍𝚎𝚊𝚛𝚖 𝚋𝚞𝚒𝚕𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚎𝚏𝚏𝚒𝚌𝚒𝚎𝚗𝚌𝚢. 𝙶𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗. 𝙸 𝚔𝚎𝚎𝚙 𝚒𝚝 𝚗𝚘𝚝 𝚋𝚎𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝙸 𝚊𝚍𝚖𝚒𝚛𝚎 𝚒𝚝… 𝚋𝚞𝚝 𝚋𝚎𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚒𝚝 𝚠𝚘𝚛𝚔𝚜.
𝙲𝚕𝚎𝚊𝚗 𝚕𝚒𝚗𝚎𝚜.
𝚄𝚗𝚜𝚎𝚗𝚝𝚒𝚖𝚎𝚗𝚝𝚊𝚕.
𝙸 𝚑𝚘𝚕𝚜𝚝𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚙𝚒𝚜𝚝𝚘𝚕 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚕𝚞𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚒𝚏𝚕𝚎 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚖𝚢 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛. 𝙰𝚍𝚓𝚞𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚎𝚊𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚙. 𝙵𝚎𝚕𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊𝚛 𝚙𝚞𝚕𝚕 𝚘𝚏 𝚠𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚖𝚢 𝚋𝚊𝚌𝚔 — 𝚗𝚘𝚝 𝚊 𝚋𝚞𝚛𝚍𝚎𝚗, 𝚋𝚞𝚝 𝚊 𝚋𝚊𝚕𝚊𝚗𝚌𝚎.
𝚃𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚜𝚔 𝚌𝚊𝚖𝚎 𝚗𝚎𝚡𝚝.
𝙿𝚞𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚖𝚢 𝚏𝚊𝚌𝚎.
𝚅𝚒𝚜𝚒𝚘𝚗 𝚗𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠𝚎𝚍.
𝚃𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝𝚜 𝚍𝚒𝚍 𝚝𝚘𝚘.
𝚃𝚑𝚎 𝚊𝚛𝚖𝚘𝚛𝚢 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚐𝚛𝚘𝚊𝚗𝚎𝚍 𝚜𝚑𝚞𝚝 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚖𝚎.
𝙰𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚕𝚒𝚌𝚔.
𝙰𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚐𝚘𝚗𝚎.
𝙸 𝚎𝚡𝚑𝚊𝚕𝚎𝚍 𝚜𝚕𝚘𝚠 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚖𝚢 𝚗𝚘𝚜𝚎 𝚊𝚜 𝙸 𝚠𝚊𝚕𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚒𝚍𝚘𝚛 𝚝𝚘𝚠𝚊𝚛𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚕𝚘𝚊𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚙𝚊𝚍. 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚜 𝚛𝚘𝚞𝚝𝚒𝚗𝚎.
𝚃𝚒𝚕𝚎𝚍 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛𝚜. 𝚂𝚝𝚎𝚎𝚕 𝚠𝚎𝚊𝚙𝚘𝚗𝚜. 𝙾𝚛𝚍𝚎𝚛𝚜 𝙸 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚜𝚔𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛.
𝙰𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚖𝚒𝚜𝚜𝚒𝚘𝚗.
𝙸 𝚋𝚘𝚊𝚛𝚍𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝙲-𝟺𝟽 𝚂𝚔𝚢𝚝𝚛𝚊𝚒𝚗 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 — 𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚌𝚕𝚊𝚒𝚖𝚎𝚍 𝚠𝚊𝚜 "𝚐𝚛𝚊𝚌𝚒𝚘𝚞𝚜𝚕𝚢" 𝚕𝚎𝚗𝚍𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚞𝚜 𝚋𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝙰𝚖𝚎𝚛𝚒𝚌𝚊𝚗𝚜…. 𝙰𝚝 𝚕𝚎𝚊𝚜𝚝 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚛𝚎𝚕𝚒𝚊𝚋𝚕𝚎.
𝚂𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚢 𝚝𝚠𝚎𝚗𝚝𝚢, 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚎, 𝚙𝚊𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛 𝚝𝚘 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛 𝚒𝚗 𝚏𝚞𝚕𝚕 𝚔𝚒𝚝. 𝙱𝚞𝚝 𝚝𝚘𝚍𝚊𝚢, 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚑𝚊𝚕𝚏-𝚎𝚖𝚙𝚝𝚢.
𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚖𝚢 𝚜𝚑𝚊𝚍𝚘𝚠𝚜 — 𝚖𝚎𝚗 𝙸'𝚍 𝚋𝚕𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎. 𝙽𝚘 𝚓𝚊𝚠𝚒𝚗𝚐. 𝙽𝚘 𝚋𝚊𝚗𝚝𝚎𝚛. 𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚜𝚝𝚛𝚊𝚙𝚜 𝚢𝚊𝚗𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚋𝚘𝚕𝚝𝚜 𝚠𝚘𝚛𝚔𝚎𝚍 𝚘𝚗𝚌𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚕𝚞𝚌𝚔, 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚑𝚎𝚊𝚟𝚢 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚘 𝚌𝚛𝚊𝚌𝚔 𝚋𝚘𝚗𝚎.
𝚆𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚎 𝚕𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐.
𝙿𝚊𝚛𝚊𝚌𝚑𝚞𝚝𝚎 𝚍𝚛𝚘𝚙.
𝚂𝚝𝚊𝚗𝚍𝚊𝚛𝚍 𝚒𝚗𝚜𝚎𝚛𝚝𝚒𝚘𝚗 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚎𝚗𝚎𝚖𝚢 𝚕𝚒𝚗𝚎𝚜. 𝙵𝚊𝚜𝚝. 𝙳𝚒𝚜𝚌𝚛𝚎𝚎𝚝. 𝙲𝚘𝚕𝚍.
𝙸 𝚝𝚘𝚘𝚔 𝚖𝚢 𝚜𝚎𝚊𝚝 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚕 𝚋𝚎𝚗𝚌𝚑 𝚕𝚒𝚗𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚞𝚜𝚎𝚕𝚊𝚐𝚎, 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚒𝚟𝚎𝚝𝚎𝚍 𝚠𝚊𝚕𝚕.
𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚘𝚘𝚛 𝚟𝚒𝚋𝚛𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚖𝚢 𝚋𝚘𝚘𝚝𝚜 𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚗𝚐𝚒𝚗𝚎𝚜 𝚛𝚘𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚕𝚒𝚏𝚎 — 𝚊𝚗 𝚘𝚕𝚍, 𝚜𝚑𝚞𝚍𝚍𝚎𝚛𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚞𝚖 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚜𝚘𝚞𝚗𝚍𝚎𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚒𝚝 𝚖𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚏𝚊𝚕𝚕 𝚊𝚙𝚊𝚛𝚝 𝚖𝚒𝚍-𝚊𝚒𝚛.
𝙱𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚍𝚒𝚍.
𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚜𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚗𝚎𝚜: 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚋𝚞𝚒𝚕𝚝 𝚝𝚘 𝚜𝚞𝚛𝚟𝚒𝚟𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚕.
𝙸 𝚊𝚍𝚓𝚞𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚖𝚢 𝚑𝚊𝚛𝚗𝚎𝚜𝚜.
𝚁𝚊𝚗 𝚖𝚢 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚖𝚢 𝚔𝚒𝚝 — 𝚛𝚒𝚏𝚕𝚎, 𝚜𝚒𝚍𝚎𝚊𝚛𝚖, 𝚔𝚗𝚒𝚏𝚎, 𝚎𝚖𝚎𝚛𝚐𝚎𝚗𝚌𝚢 𝚛𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜. 𝙼𝚢 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚌𝚑𝚎𝚌𝚔.
Frost, lockedin.
𝚃𝚑𝚎 𝚓𝚞𝚖𝚙 𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚋𝚘𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚋𝚒𝚗 𝚍𝚘𝚘𝚛 𝚏𝚕𝚒𝚌𝚔𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚛𝚎𝚍. 𝚂𝚘𝚘𝚗 𝚒𝚝 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚐𝚘 𝚐𝚛𝚎𝚎𝚗. 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚠𝚎'𝚍 𝚏𝚊𝚕𝚕.
𝚆𝚎 𝚝𝚘𝚞𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗 𝚒𝚗 𝚗𝚘-𝚖𝚊𝚗'𝚜 𝚕𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚠𝚘 𝚑𝚘𝚞𝚛𝚜 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚊𝚌𝚝.
𝙶𝚛𝚊𝚢 𝚜𝚔𝚒𝚎𝚜. 𝙵𝚛𝚘𝚣𝚎𝚗 𝚜𝚘𝚒𝚕. 𝚂𝚝𝚛𝚞𝚌𝚝𝚞𝚛𝚎𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚑𝚊𝚕𝚏-𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐, 𝚜𝚒𝚕𝚑𝚘𝚞𝚎𝚝𝚝𝚎𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚜𝚔𝚎𝚕𝚎𝚝𝚘𝚗𝚜 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚜𝚑.
𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚜𝚖𝚎𝚕𝚕 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚕𝚘𝚘𝚍 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚒𝚗𝚍. 𝙽𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎 𝚜𝚊𝚒𝚍 "𝚜𝚞𝚛𝚟𝚒𝚟𝚊𝚋𝚕𝚎." 𝙸 𝚙𝚛𝚎𝚏𝚎𝚛𝚛𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚊𝚢.
𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚞𝚙𝚙𝚘𝚜𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚍𝚊𝚢 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝. 𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚔𝚢 𝚑𝚞𝚗𝚐 𝚕𝚘𝚠 𝚊𝚗𝚍 𝚐𝚛𝚊𝚢 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚠𝚎𝚝 𝚌𝚕𝚘𝚝𝚑.
𝚆𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚍𝚎𝚊𝚍, 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚋𝚞𝚕𝚕𝚎𝚝𝚜 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚏𝚒𝚗𝚒𝚜𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚓𝚘𝚋.
𝙼𝚢 𝚋𝚘𝚘𝚝𝚜 𝚑𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍, 𝚊𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚛𝚝 𝚐𝚊𝚟𝚎 𝚋𝚎𝚗𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚖𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚒𝚝 𝚛𝚎𝚖𝚎𝚖𝚋𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚋𝚕𝚘𝚘𝚍. 𝚂𝚊𝚖𝚎 𝚊𝚜 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜. 𝚆𝚎 𝚏𝚊𝚗𝚗𝚎𝚍 𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚘𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚋𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚌𝚒𝚕𝚒𝚝𝚢 — 𝚜𝚝𝚎𝚎𝚕 𝚝𝚠𝚒𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚋𝚢 𝚏𝚒𝚛𝚎, 𝚠𝚊𝚕𝚕𝚜 𝚙𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚜𝚑𝚛𝚊𝚙𝚗𝚎𝚕.
𝙼𝚢 𝚜𝚚𝚞𝚊𝚍 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚝, 𝚖𝚎𝚝𝚑𝚘𝚍𝚒𝚌𝚊𝚕. 𝙰 𝚏𝚎𝚠 𝚜𝚌𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚐𝚞𝚗𝚜𝚑𝚘𝚝𝚜 𝚎𝚌𝚑𝚘𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚒𝚍𝚘𝚛𝚜, 𝚋𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚎𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚞𝚜.
𝚃𝚑𝚎 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚞𝚗𝚒𝚝 𝚑𝚊𝚍 𝚊𝚛𝚛𝚒𝚟𝚎𝚍. 𝙰𝚝 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝, 𝙸 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚌𝚊𝚛𝚎.
𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚠𝚎𝚕𝚕 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 — 𝚋𝚎𝚝𝚝𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝙸 𝚎𝚡𝚙𝚎𝚌𝚝𝚎𝚍. 𝚃𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚏𝚘𝚛𝚖𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗𝚜, 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚗 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚒𝚎𝚜, 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚒𝚙𝚕𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚛𝚒𝚐𝚐𝚎𝚛 𝚙𝚞𝚕𝚕𝚜.
𝚃𝚑𝚎𝚗 𝙸 𝚜𝚊𝚠 𝚘𝚗𝚎 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚖. 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕𝚎𝚜𝚝 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 𝙸 𝚑𝚊𝚍 𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚎𝚎𝚗. 𝙰𝚝 𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝, 𝙸 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚝𝚛𝚒𝚌𝚔 𝚘𝚏 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚊𝚗𝚌𝚎 — 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚘𝚛 𝚜𝚕𝚘𝚙𝚎.
𝙱𝚞𝚝 𝚗𝚘. 𝚃𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚐𝚞𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚌𝚕𝚘𝚜𝚎. 𝙵𝚒𝚟𝚎-𝚝𝚠𝚘 𝚊𝚝 𝚖𝚘𝚜𝚝. 𝙲𝚘𝚖𝚙𝚊𝚌𝚝.
𝙼𝚊𝚜𝚔𝚎𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚝 𝚘𝚏 𝚞𝚜, 𝚏𝚊𝚌𝚎 𝚑𝚒𝚍𝚍𝚎𝚗 𝚎𝚡𝚌𝚎𝚙𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚊 𝚠𝚒𝚗𝚍𝚘𝚠 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚢𝚎𝚜.
𝙳𝚊𝚛𝚔, 𝚜𝚑𝚊𝚛𝚙 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐.
𝚃𝚑𝚎 𝚙𝚊𝚝𝚌𝚑 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚊𝚛𝚖 — 𝙰𝚖𝚎𝚛𝚒𝚌𝚊𝚗.
𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚕𝚕𝚜𝚒𝚐𝚗 𝚜𝚝𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚎𝚜𝚝 𝚛𝚒𝚐: Phoenix.
𝙽𝚊𝚖𝚎𝚍 𝚊𝚏𝚝𝚎𝚛 𝚊 𝚖𝚢𝚝𝚑𝚒𝚌𝚊𝚕 𝚌𝚛𝚎𝚊𝚝𝚞𝚛𝚎 𝚘𝚏 𝚏𝚒𝚛𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚛𝚎𝚋𝚒𝚛𝚝𝚑. 𝙾𝚍𝚍 𝚌𝚑𝚘𝚒𝚌𝚎. 𝙼𝚘𝚜𝚝 𝚖𝚎𝚗 𝚙𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚊𝚜𝚒𝚎𝚛. 𝙷𝚊𝚛𝚍𝚎𝚛. 𝙱𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜? 𝚃𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚜 𝚍𝚎𝚕𝚒𝚋𝚎𝚛𝚊𝚝𝚎. 𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚏𝚎𝚎𝚕 𝚒𝚝.
𝙸 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 𝚖𝚘𝚟𝚎 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚎𝚏𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚠𝚊𝚝𝚎𝚛 𝚜𝚕𝚒𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚌𝚛𝚊𝚌𝚔𝚜 — 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚝, 𝚎𝚏𝚏𝚒𝚌𝚒𝚎𝚗𝚝, 𝚊𝚕𝚖𝚘𝚜𝚝… 𝚐𝚛𝚊𝚌𝚎𝚏𝚞𝚕.
𝙽𝚘 𝚠𝚊𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚖𝚘𝚝𝚒𝚘𝚗.
𝙴𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚜𝚝𝚎𝚙 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚍 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚙𝚞𝚛𝚙𝚘𝚜𝚎.
𝙴𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚛𝚎𝚕𝚘𝚊𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚖𝚞𝚜𝚌𝚕𝚎 𝚖𝚎𝚖𝚘𝚛𝚢.
𝙰𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚝 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚔𝚒𝚕𝚕𝚒𝚗𝚐 — 𝙸 𝚌𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚎𝚛 𝚙𝚊𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚊 𝚍𝚘𝚠𝚗𝚎𝚍 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 𝚋𝚎𝚝𝚠𝚎𝚎𝚗 𝚋𝚞𝚛𝚜𝚝𝚜 𝚘𝚏 𝚏𝚒𝚛𝚎.
𝚂𝚖𝚘𝚘𝚝𝚑𝚕𝚢. 𝙲𝚘𝚗𝚏𝚒𝚍𝚎𝚗𝚝𝚕𝚢.
𝚃𝚘𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚏𝚒𝚍𝚎𝚗𝚝𝚕𝚢.
𝙼𝚘𝚜𝚝 𝚖𝚎𝚗 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚖𝚘𝚟𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝. 𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚏𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛𝚜. 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 𝚏𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚑𝚎𝚛 𝚠𝚑𝚘𝚕𝚎 𝚋𝚘𝚍𝚢 — 𝚊𝚜 𝚒𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚎𝚊𝚙𝚘𝚗 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚍, 𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜.
𝚂𝚑𝚎 𝚞𝚜𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚎𝚗𝚟𝚒𝚛𝚘𝚗𝚖𝚎𝚗𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚒𝚗𝚌𝚝 — 𝚛𝚒𝚌𝚘𝚌𝚑𝚎𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚏𝚏 𝚍𝚎𝚋𝚛𝚒𝚜 𝚝𝚘 𝚐𝚊𝚒𝚗 𝚑𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝, 𝚟𝚊𝚗𝚒𝚜𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚋𝚛𝚘𝚔𝚎𝚗 𝚋𝚎𝚊𝚖𝚜 𝚊𝚗𝚍 𝚙𝚘𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚠𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚎𝚕𝚜𝚎 𝚎𝚗𝚝𝚒𝚛𝚎𝚕𝚢.
𝙰 𝚙𝚑𝚊𝚗𝚝𝚘𝚖 𝚒𝚗 𝙺𝚎𝚟𝚕𝚊𝚛. 𝙻𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚘𝚗 𝚑𝚎𝚛 𝚏𝚎𝚎𝚝 — 𝚝𝚘𝚘 𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚘𝚗𝚎 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚊𝚖𝚖𝚘.
𝚃𝚑𝚎 𝚛𝚒𝚏𝚕𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚕𝚊𝚛𝚐𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚒𝚝 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍'𝚟𝚎 𝚋𝚎𝚎𝚗 𝚏𝚘𝚛 𝚑𝚎𝚛 𝚏𝚛𝚊𝚖𝚎 — 𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊𝚗 𝚎𝚡𝚝𝚎𝚗𝚜𝚒𝚘𝚗 𝚘𝚏 𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚙𝚒𝚗𝚎.
𝙼𝚒𝚐𝚑𝚝'𝚟𝚎 𝚋𝚎𝚎𝚗 𝚊𝚗 𝙼𝟷 𝙲𝚊𝚛𝚋𝚒𝚗𝚎, 𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝙶𝚊𝚛𝚊𝚗𝚍.
𝚂𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚎𝚡𝚙𝚕𝚊𝚒𝚗 𝚑𝚘𝚠 𝚜𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚛𝚘𝚕𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚜𝚘 𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚜𝚎𝚕𝚢 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜𝚞𝚛𝚎. 𝙸 𝚗𝚊𝚛𝚛𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚖𝚢 𝚎𝚢𝚎𝚜. 𝚂𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚏𝚒𝚝. 𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚗𝚊𝚖𝚎.
𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍. 𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚜 𝚜𝚎𝚎𝚖𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚐𝚕𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚝𝚘𝚘 𝚚𝚞𝚒𝚌𝚔𝚕𝚢, 𝚊𝚜 𝚒𝚏 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚔𝚗𝚎𝚠 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎𝚗'𝚝 𝚊𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚊𝚢. 𝙱𝚞𝚝 𝚒𝚝 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚎.
𝚃𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚗𝚘 𝚠𝚊𝚢 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚊𝚞𝚝𝚑𝚘𝚛𝚒𝚣𝚎 𝚊 𝚠𝚘𝚖𝚊𝚗 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚛𝚘𝚗𝚝𝚕𝚒𝚗𝚎𝚜. 𝙽𝚘𝚝 𝚑𝚎𝚛𝚎. 𝙽𝚘𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚞𝚗𝚒𝚝. 𝙽𝚘𝚝 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚑𝚎𝚕𝚕. 𝚁𝚒𝚐𝚑𝚝?
𝚂𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚋𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚖𝚎.
𝙽𝚘𝚝 𝚒𝚗 𝚊 𝚝𝚊𝚌𝚝𝚒𝚌𝚊𝚕 𝚜𝚎𝚗𝚜𝚎 — 𝚝𝚊𝚌𝚝𝚒𝚌𝚊𝚕𝚕𝚢, 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚏𝚕𝚊𝚠𝚕𝚎𝚜𝚜. 𝙵𝚊𝚜𝚝. 𝙿𝚛𝚎𝚌𝚒𝚜𝚎.
𝙳𝚒𝚜𝚊𝚙𝚙𝚎𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚋𝚎𝚕𝚘𝚗𝚐𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚊𝚍𝚘𝚠𝚜.
𝙰𝚗𝚍 𝚢𝚎𝚝… 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝙸 𝚜𝚌𝚊𝚗𝚗𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚎𝚕𝚍, 𝚖𝚢 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚔𝚎𝚙𝚝 𝚍𝚛𝚒𝚏𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚊𝚌𝚔 𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚛.
𝚃𝚘𝚘 𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚎𝚎𝚝. 𝚃𝚘𝚘 𝚏𝚕𝚞𝚒𝚍 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚑𝚊𝚘𝚜. 𝚃𝚘𝚘 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚊𝚠𝚊𝚛𝚎.
𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚜𝚔𝚒𝚕𝚕. 𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚒𝚗𝚌𝚝𝚒𝚟𝚎 — 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝙸 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚙𝚒𝚗 𝚍𝚘𝚠𝚗.
𝚂𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚏𝚕𝚒𝚗𝚌𝚑 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚎𝚡𝚙𝚕𝚘𝚜𝚒𝚘𝚗𝚜. 𝙳𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍-𝚐𝚞𝚎𝚜𝚜 𝚘𝚛𝚍𝚎𝚛𝚜 𝚋𝚊𝚛𝚔𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚜.
𝙸 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚍𝚛𝚊𝚐 𝚊 𝚋𝚕𝚎𝚎𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚙𝚎𝚛𝚊𝚝𝚒𝚟𝚎 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚜𝚝𝚛𝚎𝚗𝚐𝚝𝚑 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚍𝚎𝚏𝚒𝚎𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚏𝚛𝚊𝚖𝚎 — 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚛𝚎𝚝𝚞𝚛𝚗 𝚏𝚒𝚛𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚊 𝚠𝚎𝚊𝚙𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍'𝚟𝚎 𝚔𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚑𝚊𝚛𝚍𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍𝚎𝚛𝚜 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎𝚊𝚛.
𝙱𝚞𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚕𝚎𝚍 𝚒𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚒𝚝 𝚋𝚎𝚕𝚘𝚗𝚐𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚛. 𝙻𝚒𝚔𝚎 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 𝚎𝚊𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚒𝚝.
-𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡.
𝚃𝚑𝚎 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚋𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚛𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚟𝚎𝚜𝚝.
𝙸 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚐𝚗𝚒𝚣𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚖, 𝚋𝚞𝚝 𝙸 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚐𝚗𝚒𝚣𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚗𝚝 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚜𝚒𝚐𝚗.
𝙽𝚘 𝚘𝚗𝚎 𝚌𝚑𝚘𝚘𝚜𝚎𝚜 𝚊 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚊 𝚛𝚎𝚊𝚜𝚘𝚗.
𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚛𝚎𝚊𝚜𝚘𝚗 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚕𝚎𝚊𝚟𝚎𝚜 𝚊 𝚜𝚌𝚊𝚛.
𝙸 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚔𝚒𝚗𝚐.
𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚕𝚊𝚗𝚔. 𝙼𝚊𝚢𝚋𝚎 𝚝𝚘 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑 𝚑𝚎𝚛 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚌𝚕𝚘𝚜𝚎𝚕𝚢.
𝙾𝚛 𝚖𝚊𝚢𝚋𝚎 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚍𝚛𝚊𝚠𝚗 𝚝𝚘 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 — 𝚝𝚘 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚜𝚜𝚘𝚗𝚊𝚗𝚌𝚎 𝚜𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊𝚗 𝚊𝚞𝚛𝚊.
𝙽𝚘𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚛 𝚜𝚞𝚛𝚙𝚛𝚒𝚜𝚎𝚍 𝚖𝚎 𝚊𝚗𝚢𝚖𝚘𝚛𝚎… 𝚋𝚞𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚍.
𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡'𝚜 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚖𝚎𝚗𝚝𝚜 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚜𝚌𝚛𝚎𝚊𝚖 𝚌𝚑𝚊𝚘𝚜.
𝚃𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚌𝚛𝚎𝚊𝚖𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚗𝚝𝚛𝚘𝚕, 𝚋𝚘𝚛𝚗 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚊𝚍 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚋𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 𝚍𝚘𝚠𝚗. 𝙰𝚗𝚍 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍 — 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚋𝚛𝚒𝚎𝚏𝚕𝚢 — 𝙸 𝚌𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚊𝚜𝚔. 𝙳𝚊𝚛𝚔. 𝙶𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍𝚎𝚍.
𝙽𝚘𝚝 𝚊𝚜𝚔𝚒𝚗𝚐 𝚏𝚘𝚛 𝚊𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐. 𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚌𝚊𝚕𝚌𝚞𝚕𝚊𝚝𝚒𝚗𝚐. 𝙰𝚜𝚜𝚎𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐. 𝚂𝚞𝚛𝚟𝚒𝚟𝚒𝚗𝚐.
𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚕𝚘𝚘𝚔 𝚊𝚝 𝚖𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚊 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 𝚛𝚎𝚙𝚘𝚛𝚝𝚜 𝚝𝚘 𝚊𝚗 𝚘𝚏𝚏𝚒𝚌𝚎𝚛.
𝚂𝚑𝚎 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚖𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚟𝚊𝚛𝚒𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚒𝚛 𝚠𝚊𝚛.
𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚊𝚑𝚎𝚊𝚍 𝚘𝚏 𝚖𝚎 — 𝚌𝚞𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚖𝚘𝚔𝚎 𝚠𝚒𝚝𝚑 𝚝𝚘𝚘 𝚖𝚞𝚌𝚑 𝚌𝚘𝚗𝚏𝚒𝚍𝚎𝚗𝚌𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚘𝚗𝚎 𝚜𝚘 𝚍𝚊𝚖𝚗 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕. 𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡. 𝚃𝚑𝚎 𝚌𝚊𝚕𝚕 𝚜𝚒𝚐𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚝𝚒𝚝𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚝𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚑𝚎𝚛 𝚌𝚑𝚎𝚜𝚝 𝚛𝚒𝚐. 𝙸𝚝 𝚒𝚛𝚛𝚒𝚝𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚖𝚎 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚒𝚝 𝚜𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍'𝚟𝚎.
𝚂𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛𝚜 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚙𝚒𝚌𝚔 𝚗𝚊𝚖𝚎𝚜 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚞𝚗𝚕𝚎𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚛𝚢𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚗𝚘𝚝𝚒𝚌𝚎𝚍 — 𝚝𝚘 𝚖𝚎𝚊𝚗 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐. 𝚆𝚎 𝚠𝚎𝚛𝚎𝚗'𝚝 𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚘 𝚖𝚎𝚊𝚗 𝚊𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐. 𝚆𝚎 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚝𝚘 𝚔𝚒𝚕𝚕, 𝚜𝚞𝚛𝚟𝚒𝚟𝚎, 𝚛𝚎𝚙𝚎𝚊𝚝. 𝙱𝚞𝚝 𝚜𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚗𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚒𝚛𝚎.
𝚃𝚘𝚘 𝚚𝚞𝚒𝚌𝚔. 𝚃𝚘𝚘 𝚙𝚛𝚎𝚌𝚒𝚜𝚎. 𝙽𝚘𝚝 𝚛𝚎𝚌𝚔𝚕𝚎𝚜𝚜, 𝚋𝚞𝚝 𝚌𝚕𝚘𝚜𝚎. 𝙴𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝙸 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚠𝚊𝚢, 𝙸 𝚌𝚊𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚎𝚛 𝚘𝚞𝚝 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚌𝚘𝚛𝚗𝚎𝚛 𝚘𝚏 𝚖𝚢 𝚎𝚢𝚎 𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗.
𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚘 𝚐𝚗𝚊𝚠 𝚊𝚝 𝚖𝚎.
𝚃𝚘𝚘 𝚜𝚖𝚊𝚕𝚕 𝚝𝚘 𝚋𝚎 𝚑𝚎𝚛𝚎. 𝚃𝚘𝚘 𝚜𝚑𝚊𝚛𝚙. 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚜𝚑𝚎 𝚝𝚞𝚛𝚗𝚎𝚍. 𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚕𝚘𝚘𝚔 𝚏𝚘𝚛 𝚘𝚛𝚍𝚎𝚛𝚜. 𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚘 𝚏𝚘𝚕𝚕𝚘𝚠 𝚕𝚎𝚊𝚍. 𝙱𝚞𝚝 𝚝𝚘 𝚜𝚌𝚊𝚗 𝚖𝚎.
𝙻𝚒𝚔𝚎 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚊𝚜𝚜𝚎𝚜𝚜𝚒𝚗𝚐 𝚖𝚎.
𝙷𝚎𝚛 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚖𝚎𝚝 𝚖𝚒𝚗𝚎 𝚏𝚘𝚛 𝚕𝚎𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚊 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍. 𝙳𝚎𝚎𝚙, 𝚍𝚊𝚛𝚔 𝚋𝚛𝚘𝚠𝚗. 𝙽𝚘𝚝 𝚙𝚕𝚎𝚊𝚍𝚒𝚗𝚐. 𝙽𝚘𝚝 𝚊𝚏𝚛𝚊𝚒𝚍. 𝙹𝚞𝚜𝚝… 𝚊𝚠𝚊𝚛𝚎.
𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚘𝚏 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚘𝚖𝚎𝚜 𝚏𝚛𝚘𝚖 𝚙𝚎𝚘𝚙𝚕𝚎 𝚠𝚑𝚘'𝚟𝚎 𝚋𝚕𝚎𝚍 𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚘 𝚜𝚝𝚘𝚙 𝚋𝚕𝚒𝚗𝚔𝚒𝚗𝚐.
𝚂𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚒𝚝 𝚐𝚘𝚝 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚖𝚢 𝚜𝚔𝚒𝚗. 𝙽𝚘𝚝 𝚋𝚎𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚐𝚘𝚘𝚍 — 𝚙𝚕𝚎𝚗𝚝𝚢 𝚘𝚏 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛𝚜 𝚠𝚎𝚛𝚎.
𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚜𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 — 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚜𝚑𝚎'𝚍 𝚋𝚎𝚎𝚗 𝚏𝚒𝚐𝚑𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚕𝚘𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚏𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚠𝚊𝚛 𝚜𝚝𝚊𝚛𝚝𝚎𝚍. 𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚕𝚜𝚎. 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚑𝚊𝚙𝚎 𝚘𝚏 𝚑𝚎𝚛. 𝚃𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚟𝚎𝚜𝚝 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚚𝚞𝚒𝚝𝚎 𝚜𝚒𝚝 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝.
𝚃𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚝𝚑𝚎 𝚐𝚎𝚊𝚛 𝚑𝚞𝚐𝚐𝚎𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚠𝚛𝚘𝚗𝚐, 𝚝𝚒𝚐𝚑𝚝𝚎𝚛 𝚒𝚗 𝚜𝚘𝚖𝚎 𝚙𝚕𝚊𝚌𝚎𝚜, 𝚕𝚘𝚘𝚜𝚎 𝚒𝚗 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛𝚜. 𝙽𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚏𝚒𝚛𝚖𝚊𝚝𝚒𝚘𝚗. 𝙽𝚘 𝚙𝚛𝚘𝚘𝚏.
𝙱𝚞𝚝 𝚖𝚢 𝚐𝚞𝚝 𝚝𝚠𝚒𝚜𝚝𝚎𝚍 𝚊𝚗𝚢𝚠𝚊𝚢. 𝙽𝚘. 𝙲𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚋𝚎. 𝚃𝚑𝚎𝚛𝚎'𝚜 𝚗𝚘 𝚠𝚊𝚢 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚊𝚗𝚍 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚌𝚊𝚛𝚎𝚕𝚎𝚜𝚜.
𝙽𝚘 𝚠𝚘𝚖𝚊𝚗 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚋𝚎 𝚌𝚕𝚎𝚊𝚛𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚝𝚑𝚒𝚜.
𝚂𝚝𝚒𝚕𝚕, 𝚎𝚟𝚎𝚛𝚢 𝚝𝚒𝚖𝚎 𝙸 𝚜𝚊𝚠 𝚑𝚎𝚛 𝚖𝚘𝚟𝚎, 𝚒𝚝 𝚏𝚎𝚕𝚝 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚠𝚊𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚊 𝚟𝚎𝚛𝚜𝚒𝚘𝚗 𝚘𝚏 𝚖𝚢𝚜𝚎𝚕𝚏 𝙸 𝚑𝚊𝚍 𝚋𝚞𝚛𝚒𝚎𝚍 𝚢𝚎𝚊𝚛𝚜 𝚊𝚐𝚘 — 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚑𝚘 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚙𝚊𝚒𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚊 𝚌𝚑𝚊𝚕𝚕𝚎𝚗𝚐𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚍𝚎𝚊𝚝𝚑 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝 𝚘𝚙𝚝𝚒𝚘𝚗𝚊𝚕. 𝙰𝚗𝚍 𝙸 𝚑𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝.
𝚆𝚑𝚊𝚝 𝚐𝚗𝚊𝚠𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚖𝚎 𝚖𝚘𝚜𝚝 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚜𝚑𝚎 𝚏𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝.
𝙸𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚢 𝚜𝚑𝚎 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚖𝚎 — 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝙸 𝚠𝚊𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚛𝚝.
𝙻𝚒𝚔𝚎 𝙸 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚝𝚘𝚠𝚎𝚛 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚑𝚎𝚛 𝚋𝚢 𝚊 𝚏𝚘𝚘𝚝 𝚊𝚗𝚍 𝚊 𝚑𝚊𝚕𝚏, 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚖𝚢 𝚗𝚊𝚖𝚎 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚌𝚊𝚛𝚛𝚢 𝚠𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚒𝚗 𝚛𝚘𝚘𝚖𝚜 𝚜𝚑𝚎'𝚍 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚋𝚎 𝚊𝚕𝚕𝚘𝚠𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚜𝚝𝚊𝚗𝚍 𝚒𝚗. 𝚂𝚑𝚎 𝚍𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚏𝚕𝚒𝚗𝚌𝚑. 𝙳𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚜𝚑𝚛𝚒𝚗𝚔 𝚋𝚊𝚌𝚔. 𝙳𝚒𝚍𝚗'𝚝 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚝 𝚊𝚝 𝚊𝚕𝚕.
𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝— 𝚃𝚑𝚊𝚝 𝚐𝚘𝚝 𝚞𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚖𝚢 𝚜𝚔𝚒𝚗 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚊𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚎𝚕𝚜𝚎. 𝙱𝚎𝚌𝚊𝚞𝚜𝚎 𝚘𝚗𝚌𝚎 𝚞𝚙𝚘𝚗 𝚊 𝚝𝚒𝚖𝚎, 𝙸 𝚕𝚘𝚘𝚔𝚎𝚍 𝚊𝚝 𝚙𝚎𝚘𝚙𝚕𝚎 𝚕𝚒𝚔𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚝. 𝙻𝚒𝚔𝚎 𝚗𝚘𝚋𝚘𝚍𝚢 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚝𝚘𝚞𝚌𝚑 𝚖𝚎.
𝙻𝚒𝚔𝚎 𝚙𝚊𝚒𝚗 𝚠𝚊𝚜 𝚓𝚞𝚜𝚝 𝚋𝚊𝚌𝚔𝚐𝚛𝚘𝚞𝚗𝚍 𝚗𝚘𝚒𝚜𝚎.
𝙰𝚗𝚍 𝙸 𝚑𝚊𝚝𝚎𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚘𝚘.
𝚂𝚑𝚎 𝚖𝚘𝚟𝚎𝚍 𝚊𝚑𝚎𝚊𝚍, 𝚌𝚞𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚝𝚑𝚛𝚘𝚞𝚐𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚎𝚋𝚛𝚒𝚜 𝚏𝚒𝚎𝚕𝚍 𝚘𝚏 𝚊 𝚌𝚘𝚕𝚕𝚊𝚙𝚜𝚎𝚍 𝚜𝚝𝚛𝚞𝚌𝚝𝚞𝚛𝚎 — 𝚏𝚊𝚜𝚝, 𝚚𝚞𝚒𝚎𝚝, 𝚝𝚊𝚌𝚝𝚒𝚌𝚊𝚕. 𝚆𝚎 𝚠𝚎𝚛𝚎 𝚜𝚞𝚙𝚙𝚘𝚜𝚎𝚍 𝚝𝚘 𝚋𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑 𝚝𝚑𝚎 𝚘𝚞𝚝𝚎𝚛 𝚌𝚘𝚛𝚛𝚒𝚍𝚘𝚛 𝚘𝚏 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚎𝚌𝚘𝚗𝚍 𝚕𝚎𝚟𝚎𝚕, 𝚋𝚞𝚝 𝚌𝚘𝚖𝚖𝚜 𝚑𝚊𝚍 𝚐𝚘𝚗𝚎 𝚝𝚘 𝚜𝚑𝚒𝚝, 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚞𝚗𝚒𝚝 𝚠𝚊𝚜 𝚊𝚕𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚜𝚌𝚊𝚝𝚝𝚎𝚛𝚎𝚍 𝚊𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚞𝚒𝚗𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚘𝚞𝚗𝚍.
𝚃𝚑𝚊𝚝'𝚜 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝙸 𝚑𝚎𝚊𝚛𝚍 𝚒𝚝 — 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚞𝚍𝚍𝚎𝚗 𝚋𝚞𝚛𝚜𝚝 𝚘𝚏 𝚐𝚞𝚗𝚏𝚒𝚛𝚎. 𝙽𝚘𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚖𝚎𝚊𝚗𝚝 𝚝𝚘 𝚜𝚞𝚙𝚙𝚛𝚎𝚜𝚜.
𝚃𝚑𝚎 𝚔𝚒𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚏𝚒𝚗𝚍𝚜 𝚊 𝚝𝚊𝚛𝚐𝚎𝚝.
𝙸 𝚜𝚠𝚎𝚙𝚝 𝚕𝚎𝚏𝚝, 𝚋𝚘𝚘𝚝𝚜 𝚌𝚛𝚞𝚗𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚘𝚟𝚎𝚛 𝚜𝚌𝚘𝚛𝚌𝚑𝚎𝚍 𝚌𝚘𝚗𝚌𝚛𝚎𝚝𝚎, 𝚠𝚎𝚊𝚙𝚘𝚗 𝚛𝚊𝚒𝚜𝚎𝚍.
𝚂𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚝𝚑𝚎𝚛𝚎…
𝙿𝚑𝚘𝚎𝚗𝚒𝚡.
𝚂𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚞𝚙𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 — 𝚏𝚘𝚛 𝚗𝚘𝚠 — 𝚋𝚞𝚝 𝙸 𝚜𝚊𝚠 𝚝𝚑𝚎 𝚜𝚝𝚊𝚐𝚐𝚎𝚛. 𝚃𝚑𝚎 𝚜𝚕𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚋𝚞𝚌𝚔𝚕𝚒𝚗𝚐 𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚔𝚗𝚎𝚎𝚜. 𝙾𝚗𝚎 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚌𝚕𝚞𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚒𝚍𝚎. 𝚃𝚑𝚎 𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚐𝚛𝚒𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚎𝚛 𝚛𝚒𝚏𝚕𝚎.
𝚂𝚑𝚎 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍𝚗'𝚝 𝚚𝚞𝚒𝚝.
𝙴𝚟𝚎𝚗 𝚊𝚜 𝚑𝚎𝚛 𝚕𝚎𝚐𝚜 𝚐𝚊𝚟𝚎 𝚘𝚞𝚝, 𝚜𝚑𝚎 𝚍𝚛𝚘𝚙𝚙𝚎𝚍 𝚕𝚘𝚠, 𝚜𝚕𝚒𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚋𝚎𝚑𝚒𝚗𝚍 𝚊 𝚝𝚘𝚙𝚙𝚕𝚎𝚍 𝚍𝚎𝚜𝚔, 𝚌𝚕𝚞𝚝𝚌𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚑𝚎𝚛 𝚜𝚒𝚍𝚎 𝚊𝚗𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚛𝚒𝚏𝚕𝚎.
𝙸 𝚜𝚊𝚠 𝚝𝚑𝚎 𝚝𝚛𝚊𝚒𝚕.
𝚃𝚑𝚎 𝚋𝚕𝚘𝚘𝚍…. 𝚂𝚑𝚘𝚞𝚕𝚍'𝚟𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚍 𝚖𝚢 𝚙𝚘𝚜𝚒𝚝𝚒𝚘𝚗. 𝚆𝚊𝚒𝚝𝚎𝚍 𝚏𝚘𝚛 𝚋𝚊𝚌𝚔𝚞𝚙.
𝙳𝚘𝚗𝚎 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝚠𝚎 𝚊𝚕𝚠𝚊𝚢𝚜 𝚍𝚘 — 𝚕𝚎𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚖𝚎𝚍𝚒𝚌𝚜 𝚋𝚊𝚐 𝚝𝚑𝚎 𝚍𝚎𝚊𝚍 𝚊𝚗𝚍 𝚜𝚘𝚛𝚝 𝚝𝚑𝚎 𝚛𝚎𝚜𝚝 𝚕𝚊𝚝𝚎𝚛.
𝙱𝚞𝚝 𝚜𝚘𝚖𝚎𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐 𝚢𝚊𝚗𝚔𝚎𝚍 𝚖𝚎 𝚏𝚘𝚛𝚠𝚊𝚛𝚍. 𝙽𝚘𝚝 𝚍𝚞𝚝𝚢. 𝙽𝚘𝚝 𝚘𝚛𝚍𝚎𝚛𝚜. 𝙽𝚘𝚝 𝚎𝚟𝚎𝚗 𝚜𝚎𝚗𝚜𝚎.
𝙹𝚞𝚜𝚝 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚒𝚗𝚌𝚝.
𝙰𝚗𝚍 𝚝𝚑𝚎 𝚏𝚊𝚌𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚝𝚑𝚒𝚜 𝚜𝚘𝚕𝚍𝚒𝚎𝚛 — 𝚠𝚑𝚘𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚝𝚑𝚎 𝚑𝚎𝚕𝚕 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 — 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚑𝚊𝚍 𝚑𝚎𝚛 𝚛𝚒𝚏𝚕𝚎 𝚕𝚘𝚌𝚔𝚎𝚍 𝚒𝚗 𝚑𝚎𝚛 𝚑𝚊𝚗𝚍𝚜.
𝚂𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚋𝚎𝚊𝚝-𝚞𝚙 𝚖𝚘𝚛𝚎 𝚝𝚑𝚊𝚗 𝚠𝚑𝚊𝚝 𝙸 𝚝𝚑𝚘𝚞𝚐𝚑𝚝 𝚊𝚗𝚢 𝚠𝚘𝚖𝚊𝚗 𝚌𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚝𝚊𝚔𝚎 — 𝚊𝚗𝚍 𝚢𝚎𝚝 𝚑𝚎𝚛 𝚎𝚢𝚎𝚜 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚠𝚊𝚟𝚎𝚛𝚎𝚍.
𝚂𝚑𝚎 𝚠𝚊𝚜 𝚛𝚎𝚊𝚍𝚢 𝚝𝚘 𝚍𝚒𝚎 𝚛𝚒𝚐𝚑𝚝 𝚑𝚎𝚛𝚎.
𝙱𝚞𝚝 𝙸 𝚠𝚊𝚜𝚗'𝚝 𝚊𝚋𝚘𝚞𝚝 𝚝𝚘 𝚕𝚎𝚝 𝚝𝚑𝚊𝚝 𝚑𝚊𝚙𝚙𝚎𝚗.