NEPHILIMTALE
Prologue — La voix du Façonneur
Il existe des histoires que personne ne raconte.
Pas parce qu'elles sont oubliées. Pas parce qu'elles sont perdues.
Mais parce que ceux qui les vivent n'ont jamais appris à parler de leur douleur.
Je m'appelle Berliet.
Façonneur de mondes. Collectionneur d'âmes. La dernière chose que vous verrez avant que votre histoire commence vraiment — et la première chose qui existait avant que la vôtre ait un sens.
Je traverse les fils du multivers comme d'autres traversent des couloirs. J'ai vu des civilisations naître dans un souffle et mourir dans un silence que personne n'a entendu. J'ai tenu entre mes mains des âmes si lumineuses qu'elles brûlaient, et d'autres si froides qu'elles gelaient jusqu'à l'os.
Mais ce soir — si tant est que le temps ait encore un sens là où je me tiens — ce soir, je vous parle de deux âmes.
Deux âmes que j'ai choisies.
Pourquoi elles ?
Bonne question.
J'aurais pu prendre des âmes pures. Des âmes simples. Des âmes qui auraient traversé l'épreuve proprement, sans débordements, sans catastrophes. Des âmes qui m'auraient facilité le travail.
Mais j'ai regardé l'univers dans toute son étendue, et ce sont elles que j'ai vues.
Brisées. Torturées. Magnifiques dans leur laideur.
Et je me suis posé une question — une seule, celle qui me hante depuis que j'ai appris à douter :
Et si ça ne se passait pas aussi bien que prévu ?
Laissez-moi vous présenter North.
Peau comme la neige en hiver. Cheveux d'or. Yeux bleus — des yeux qui portent une tempête que lui-même refuse de regarder en face. Il sourit parfois, mais c'est un sourire de façade, le genre qu'on construit brique par brique quand on a compris très tôt que montrer sa vraie tête coûte trop cher.
Il vient d'une grande famille. Une famille stricte. Le genre de famille qui pèse chaque enfant sur une balance imaginaire et annonce le résultat à table, entre la soupe et le dessert. North a toujours perdu contre son petit frère. Pas parce qu'il était moins. Mais parce que personne ne prenait la peine de regarder ce qu'il était vraiment.
Alors il a construit quelque chose à la place.
Un orgueil. Massif. Indestructible. Une forteresse si haute que même lui ne sait plus ce qu'il protège à l'intérieur.
Il cherche la liberté. Il cherche l'amour. Il cherche quelqu'un qui le regarde sans peser, sans comparer, sans attendre qu'il soit autre chose que lui-même.
Il ne sait pas encore qu'il a déjà failli avoir tout ça.
Et qu'il l'a détruit de ses propres mains.
Laissez-moi vous présenter Tanar.
Lui... comment dire.
Vous connaissez ce sourire — celui qui ne bouge jamais, celui qui est là quand il devrait pleurer, là quand il devrait crier, là quand tout s'effondre autour de lui ? Ce sourire qui ressemble à un masque si parfaitement taillé qu'on oublie qu'il y a un visage dessous ?
C'est Tanar.
Orphelin depuis toujours. Souffre-douleur par nécessité. Il a appris à lire les autres avant d'apprendre à se lire lui-même — parce que comprendre les gens autour de soi, c'était une question de survie. Un outil. Une armure.
Il a croisé North. Il a vu sous l'orgueil. Il a vu le garçon terrifié derrière la forteresse. Et au lieu de fuir, il est resté.
Erreur. Ou peut-être pas.
Car North — avec tout son orgueil, toute sa maladresse, toute son incapacité à simplement dire les choses — North l'a blessé. Profondément. D'une façon que les mots ne peuvent pas vraiment mesurer.
Et Tanar...
Tanar a traversé quelque chose que je n'aurais pas dû lui laisser traverser seul.
Un monde en génocide. Un monde où tout ce qui respirait a été balayé, un par un, avec une précision froide et méthodique. Il a survécu. Il a regardé. Il a appris.
Et quelque chose en lui s'est retourné comme un gant.
Ce sont deux côtés sombres de l'humanité.
L'un blessé par orgueil. L'autre transformé par trahison.
J'aurais pu les réconcilier avec des mots. J'ai essayé — croyez-moi, j'ai essayé. Mais certaines fractures ne se réparent pas en parlant.
Alors j'ai choisi des outils plus dangereux.
Je les ai placés dans des mondes d'Undertale. Des mondes où l'âme a un poids, où la détermination peut changer les lois de la réalité, où les monstres ont plus d'humanité que certains humains.
North dans un monde de paix retrouvée. Un monde pacifiste où les monstres respirent l'air du surface depuis peu, encore fragiles, encore méfiants, encore beaux dans leur espoir tout neuf.
Tanar... dans ce qu'il reste d'un monde que quelqu'un a décidé de brûler jusqu'aux cendres.
Ils ne savent pas encore que leurs mondes sont connectés.
Ils ne savent pas encore que Tanar arrive.
Mais moi je sais.
Et je regarde.
Que le meilleur — ou le pire — gagne.
— Berliet,
Façonneur de mondes.
Collectionneur d'âmes.
Témoin de ce qui vient.
À suivre — Chapitre 1 : Neige dorée