La pluie tombait sans fin sur Kurosawa, capitale du pays de Tenshoku.
Les néons coloraient la nuit de reflets bleus et rouges, glissant sur les flaques d'eau et le sang mêlés.
Sous ce ciel noyé de lumière, la ville vibrait au rythme des cris et du métal.
Dans une ruelle étroite, les coups s'enchaînaient.
Des chaînes sifflaient, des battes s'abattaient, les corps heurtaient les murs.
Le vacarme emplissait l'air comme une symphonie de rage.
Deux gangs se déchiraient pour le contrôle du district nord : les Razor Fangs et les Black Heel.
La pluie s'écrasait sur les visages, effaçant la frontière entre sueur et sang.
Les corps tombaient, les armes glissaient, les cris s'étouffaient dans la boue.
Puis, soudain… le vacarme cessa.
Un silence lourd tomba.
Même la pluie sembla suspendre sa chute.
Là, au bout de la ruelle, une silhouette venait d'apparaître.
Grande. Droite. Impassible.
Sous le halo vacillant d'un lampadaire brisé, son manteau noir luisait sous l'averse.
Ses yeux d'un gris acier perçaient la brume.
Chaque pas qu'il fit résonna comme une sentence.
Un murmure parcourut les rangs :
— Tenshima Ryo...
Ce nom fit frissonner les cœurs.
Chef du Black Heel, Ryo n'était pas seulement un homme : il était une légende.
On disait qu'il avait conquis Kurosawa par la peur, et que même la police préférait détourner le regard.
Certains le voyaient comme un roi sans trône.
D'autres comme un démon vêtu de chair.
Il avança d'un pas lent, méthodique.
Ses bottes claquaient sur le bitume trempé.
Les regards se baissèrent à son passage.
— Qu'est-ce que vous attendez ?! hurla un membre des Razor Fangs.
— Tuez-le !
Ce fut le signal.
Le chaos reprit vie.
Les silhouettes bondirent. Les cris jaillirent.
Mais Ryo bougea avant même qu'ils ne le touchent.
Un coup de poing fendit l'air.
Une mâchoire se brisa.
Une chaîne s'enroula autour de son bras — il tira d'un geste sec, et un hurlement suivit.
Son genou percuta un torse.
Un crâne heurta le mur.
Il se mouvait comme une tempête silencieuse.
Chaque mouvement était précis.
Chaque coup, une exécution.
Les Razor Fangs tombaient un à un, incapables de suivre.
Les cris s'éteignaient sous la pluie.
Et quand tout fut terminé, seul le son de l'eau demeura.
Ryo resta debout, le souffle calme.
Autour de lui, les corps gisaient dans la boue.
La pluie effaçait le sang, comme si rien n'avait existé.
Les membres du Black Heel s'avancèrent, haletants mais victorieux.
— Ryo-sama ! Victoire !
— Les Black Heel règnent encore !
Ryo leva la main.
Le silence tomba aussitôt.
Son autorité ne venait pas de la force… mais de ce regard.
Il essuya le sang sur sa joue et se tourna vers un homme s'approchant calmement :
Kaito Arashi.
Son bras droit.
Son frère d'armes.
L'unique homme en qui il avait confiance.
Kaito, son égal en esprit et en loyauté.
Ils avaient grandi ensemble dans la misère, forgés par les coups et la rue.
Deux orphelins qui avaient bâti un empire sous la pluie de Kurosawa.
Ryo esquissa un sourire.
— On dirait qu'on reste les rois du jeu, hein, Kaito ?
Kaito hocha la tête, un mince sourire aux lèvres.
— Ouais… comme toujours, boss.
Ils restèrent un instant immobiles, complices.
Mais dans le regard de Kaito, quelque chose vacilla.
Une lueur trouble, fugace.
Un poids invisible.
Ryo ne la vit pas.
Il se détourna, observant ses hommes.
Le tonnerre gronda.
La pluie redoubla.
Et soudain… la douleur.
Brutale. Inattendue.
Une chaleur vive dans son dos.
Il baissa les yeux.
Une lame d'acier traversait sa poitrine.
Le monde sembla s'arrêter.
— Kaito… ?
Sa voix n'était plus qu'un souffle.
Kaito le fixait, le regard froid, presque vide.
— Même les rois doivent tomber un jour, dit-il calmement.
— C'est la loi du trône.
Le sang de Ryo se mêlait à la pluie.
Il chancela, mais sourit faiblement.
— La trahison… est la seule lame… qui ne rouille jamais.
Son corps s'effondra dans la flaque rouge.
La pluie tomba encore, lavant lentement les traces de son règne.
Le roi de Kurosawa venait de mourir.
Trahi par son propre frère d'âme.
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Un éclair déchira le ciel.
Puis le silence.
Ryo rouvrit brusquement les yeux.
Son corps tremblait.
Son souffle résonnait dans l'air chaud et humide.
Il n'était plus à Kurosawa.
Le béton avait disparu.
Sous lui, de la terre.
Autour, une forêt gigantesque.
Des arbres si hauts qu'ils semblaient toucher le ciel.
Des plantes luminescentes flottaient entre les racines.
Des cris monstrueux résonnaient au loin.
Il se redressa lentement.
— Où… où je suis ?!
Son cœur battait à tout rompre.
Il porta la main à sa poitrine.
Aucune blessure.
Son corps… était intact.
Ses muscles paraissaient plus forts.
Son souffle plus profond.
Ses sens plus vifs.
— Non… c'est impossible.
Je suis mort.
Je l'ai senti.
Un rugissement lointain fit trembler le sol.
Ryo se figea.
Ses poings se serrèrent.
L'instinct reprit le dessus.
Il leva les yeux vers la canopée et murmura :
— Peu importe où je suis…
Je redeviendrai le roi.
Même dans ce monde.
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Ainsi débuta la légende du Roi Déchu —
l'homme trahi par la lame d'un frère,
et couronné à nouveau par le néant.