El techo era blanco.
Siempre había sido blanco. El mismo blanco que ayer, y anteayer, y cada mañana de los veintitrés años que había vivido en este país, en este apartamento, en esta habitación que olía levemente a café instantáneo y al rastro de humo de cigarrillo del inquilino anterior. Lo miré como miraba casi todo: sin sentir nada, catalogándolo como información más que como paisaje.
6:47 AM.
No necesitaba una alarma. Las alarmas implicaban que había algo por lo que valía la pena despertarse.
Me llamo Alejandro Vega y, hasta hace poco, era la persona más aburrida que jamás había conocido.
No es autocrítica. Lo digo como un ingeniero describe un defecto de material: como un hecho que vale la pena tener en cuenta antes de construir algo útil. Nací en Madrid, hijo de dos personas a las que respetaba en teoría, pero por las que no sentía nada en la práctica. Estudié informática porque era lo lógico. Me gradué porque la alternativa era no graduarme. Encontré un trabajo remoto escribiendo código backend para una empresa de logística cuyo nombre nunca recordaba sin mirar mi firma de correo electrónico. El trabajo era repetitivo. El sueldo era adecuado. La ciudad era ruidosa en los sentidos que no me importaban y silenciosa en los que sí importaban.
Comí. Dormí. Trabajé. Consumí.
Esa última parte —el consumo— fue la única actividad que se acercó a producir algo que yo podría llamar deseo. No felicidad. Deseo. La distinción es importante. La felicidad implica satisfacción. Lo que yo quería era estimulación, la aguda fricción cognitiva de un sistema de poder bien diseñado, de una lucha coreografiada con auténtica inteligencia, de un mundo que funcionara con reglas que yo pudiera aprender y luego desmantelar.
Lo había leído todo.
No todo en el sentido trivial que la gente usa cuando significa mucho . Quiero decir que había recorrido sistemáticamente géneros, catalogando mecánicas. Fantasía progresiva. Xianxia. Isekai. Shounen. Fantasía oscura. Terror. Jugaba con el mismo interés quirúrgico: no para disfrutar, sino para comprender su lógica interna. ¿Qué significaba el poder en este mundo? ¿Cuáles eran las verdaderas limitaciones? ¿Dónde estaban el techo y el suelo? ¿Qué se rompía si se sobrepasaban los límites previstos?
La ficción era el único lugar honesto. En la ficción, las reglas eran visibles si uno se fijaba bien.
La vida real no tenía reglas visibles. O mejor dicho, sí las tenía, pero eran feas y insignificantes, y se resumían en: trabajar, envejecer, morir. No había evolución. No había sistema. No había comprensión que se tradujera en poder. Podías estudiar toda la vida y aun así morir por un coágulo de sangre. Su arbitrariedad me aburría hasta un punto que rozaba el desprecio.
Sentía desprecio por la realidad.
Morí un martes por la noche de octubre.
Recuerdo detalles insignificantes con una precisión exasperante. La luz azul de mi monitor. El capítulo que tenía abierto: el septuagésimo tercero de una novela web que estaba anotando por su sistema de mecánica del alma, que el autor, por desgracia, había abandonado a la mitad. El vaso de agua a medio terminar sobre mi escritorio, que llevaba allí tanto tiempo que el borde se había vuelto ligeramente blanquecino por el agua mineral del grifo de Madrid. El sonido del tráfico lejano, siempre presente, siempre sin sentido.
No oí nada antes de que apareciera.
Eso fue lo primero que realmente me interesó en años.
Simplemente estaba allí , entre mi estantería y la pared, donde un instante antes no había nada. Mi mente lo registró como registra lo imposible: primero con una especie de rotunda negación, luego con una atención cada vez más intensa y ávida.
Era alto. No exageradamente alto, pero sí lo suficiente como para tener que inclinar ligeramente los cuernos para que no rozaran el techo. Los cuernos eran de color rojo oscuro, casi negros en la base, curvándose hacia atrás como los de un toro y luego hacia adelante hasta terminar en puntas afiladas. La piel —si es que se le podía llamar piel— era del rojo intenso del ladrillo viejo, seca y tensa sobre una musculatura que sugería un cuerpo hecho no para exhibirse, sino para funcionar. La cola se movía lentamente detrás de él, sin prisa, gruesa en la base y afinándose hasta una punta demasiado afilada para ser decorativa.
Su rostro era extraño en aspectos que aún estaba catalogando cuando me miró.
Los ojos no eran rojos, como la ficción me había hecho esperar. Eran de un ámbar pálido, casi dorado, como los de un ave de rapiña, y no reflejaban crueldad. Ni malicia. Ni teatralidad. Me evaluaban como yo evaluaba todo: como información.
Fue la calma lo que me indicó que estaba muerto.
Fuera cual fuera su propósito, ya lo había decidido. Yo no representaba una amenaza para él. No le resultaba interesante. Era simplemente un elemento en su lista de tareas.
En ese instante, sentí algo que tuve que analizar dos veces antes de reconocerlo: no miedo, precisamente, sino una atención intensificada, casi de aprecio. Así que esto es lo que se siente, pensé. Esta es la sensación que siempre describen los protagonistas.
Me pareció intelectualmente fascinante.
Entonces algo me golpeó en el pecho —no un puño, no un arma, nada físico que pudiera nombrar— y el mundo se apagó como un monitor que pierde potencia.
Sin dolor.
Solo blanco. Luego nada.
Luego algo completamente distinto.
No tenía cuerpo.
Eso fue lo primero que constaté, con la misma atención metódica que aplicaba a todo lo demás. Estaba consciente —demostrablemente, puesto que pensaba—, pero la percepción sensorial habitual estaba ausente. No había peso. No había temperatura. No había sentido de la orientación, porque la orientación requiere una superficie contra la que orientarse, y no había ninguna. No había sonido. No había luz. Solo había cognición, flotando en un medio sin nombre.
No entré en pánico.
El pánico es una respuesta biológica. Fuera lo que fuese ahora, aparentemente me había despojado de la biología. Lo que quedaba era algo más puro: una función analítica pura, sin la interferencia de un corazón acelerado ni un pico de cortisol. Descubrí que podía pensar más rápido sin un cuerpo. O tal vez la oscuridad simplemente no tenía nada que me distrajera.
Dediqué lo que pudieron haber sido segundos u horas a catalogar mi situación.
Muerto. Eso estaba claro. El demonio —si es que era un demonio, la etiqueta parecía razonable dada la evidencia visual— me había matado al instante. Sin dolor, lo que sugería una misericordia extraordinaria o una letalidad extraordinaria. Sospechaba lo segundo. La misericordia parecía poco probable que tuviera mucha importancia en el sistema que gobernaba a esa entidad.
Consciente. Inesperado. Los modelos más populares de la muerte —religiosos, nihilistas, neurocientíficos— habían propuesto, de diversas maneras, la recompensa eterna, el castigo eterno o la simple cesación del proceso que genera la consciencia. Yo no parecía estar en ninguno de esos estados. Simplemente estaba aquí , en la oscuridad, pensando.
Esperando algo.
Lo último no era lógica. Era intuición, y rara vez confiaba en la intuición; era simplemente reconocimiento de patrones operando con datos incompletos. Pero la oscuridad me transmitía una sensación de anticipación. Como una pantalla de carga.
Había leído suficiente ficción como para saber lo que significaba una pantalla de carga.
Así que esperé. No llené el silencio de emoción. No me enfurecí ante la injusticia de morir a los veintitrés años a manos de una criatura que ni siquiera se había molestado en hablarme. La injusticia era una categoría moral, y nunca había encontrado la moralidad particularmente útil como marco analítico. Lo que había sucedido era simplemente: una entidad más poderosa había decidido que yo debía morir, y mi cuerpo carecía de los medios para impugnar esa decisión.
La lección era obvia. No se trataba de una lección sobre justicia o injusticia.
Fue una lección sobre el poder.
Apareció una luz.
No estaba frente a mí —no había frente— sino en el espacio donde se dirige la atención cuando uno intenta concentrarse. Era frío y blanco azulado, del color de una pantalla de ordenador en una habitación oscura, lo que tal vez explicaba por qué me resultaba familiar en lugar de trascendente. No me llenó de asombro ni reverencia. Fue, en cambio, como abrir una aplicación.
El texto se fue ensamblando a la luz, letra por letra, con una precisión que sugería no magia sino ingeniería:
[ INICIALIZACIÓN DEL SISTEMA ]
Sistema creativo único — Instancia: 1 de 1 Anfitrión: Depósito de almas detectado: Vacío Núcleo de creación: Estable Estado: Esperando la primera alma
Lo leí tres veces.
Entonces hice lo que siempre hacía cuando me encontraba con un sistema nuevo: comencé a analizar su lógica.
Sistema creativo único. Esa frase fue deliberada. No «Un sistema creativo». No «uno de muchos» . «Uno de uno». Ejemplo: 1 de 1. Fuera lo que fuese, había sido diseñado —o había surgido— como algo singular. Lo archivé como información potencialmente crucial y seguí adelante.
Depósito de almas: Vacío. Moneda. El sistema utilizaba almas. Me había topado con esta mecánica en la ficción docenas de veces, pero el hecho de que el sistema eligiera esta palabra en particular —depósito , un concepto de contenedor que implica capacidad y flujo— sugería algo más interesante que un simple contador. Los depósitos se llenan. Los depósitos pueden desbordarse. Los depósitos pueden ser diseñados.
Núcleo de la Creación: Estable. Este era el que más quería comprender. La Creación. No el poder. No el combate. No la evolución en el sentido biológico al que recurrían tantos sistemas. La Creación era más amplia. La Creación lo era todo.
Estado: Esperando la primera alma. Así que el sistema permaneció inactivo hasta que lo alimenté. Lógico. Una máquina sin energía no hace nada.
Extendí la mano hacia la luz —no físicamente, puesto que no tenía manos, sino de la misma manera que lo hace la atención— y descubrí que el sistema respondía a ese intento. Apareció más texto, desplegándose con la meticulosa arquitectura de la documentación, más que con el despliegue teatral de la magia:
[DESCRIPCIÓN GENERAL DEL SISTEMA]
El sistema creativo permite al anfitrión diseñar e instanciar:
— OBJETOS: Elementos físicos de cualquier forma — HABILIDADES: Capacidades activas y pasivas — MODIFICACIONES BIOLÓGICAS: Alteraciones del cuerpo del huésped — CRIATURAS: Entidades independientes bajo la dirección del huésped — PARTES DEL CUERPO: Estructuras físicas de reemplazo o adicionales — CONCEPTOS: Principios abstractos con efecto activo [BLOQUEADO — comprensión insuficiente]
La creación requiere: 1. VISUALIZACIÓN: Dibujo mental del objetivo 2. DESCRIPCIÓN: Propiedades definidas y reglas operativas 3. COMPRENSIÓN: Comprensión genuina del concepto que se está creando
La comprensión incompleta produce resultados incompletos. La comprensión se profundiza mediante el estudio, la experimentación y la aplicación. El costo aumenta con la complejidad, el poder y la rareza conceptual. Moneda: ALMAS
Leí la documentación como leo toda la documentación: de forma completa, sin hojearla, anotando cada implicación.
Tres pilares: visualización, descripción y comprensión. No dos de ellos, sino los tres. Eso era fundamental. Significaba que el sistema no era un atajo, sino una herramienta, y como toda herramienta, premiaba la pericia. Alguien con un conocimiento superficial de lo que creaba obtendría resultados superficiales. Alguien con un dominio profundo de un concepto —una comprensión genuina, mecanicista y desde los principios fundamentales— produciría algo que reflejara esa profundidad.
Este sistema había sido diseñado para un tipo de mente en particular.
Estuve un tiempo pensando si eso era una coincidencia.
Decidí que no. Lo que fuera que me había matado, lo que fuera que me había traído aquí, no lo había hecho al azar. El demonio de mi habitación me había elegido específicamente. Me faltaban datos suficientes para entender por qué, pero guardé la pregunta en mi mente y seguí adelante.
En la parte inferior de la pantalla había un último bloque de texto, separado del resto por una línea fina:
[ ADVERTENCIA ]
El Sistema Creativo está clasificado como: SECRETO. Su existencia no debe ser conocida por ninguna otra entidad. Su divulgación conlleva un riesgo sistémico que no puede calcularse de antemano. Se recomienda al Anfitrión que trate esta capacidad como una variable cerrada.
Me aconsejaron, no me ordenaron. El sistema no me amenazó, me informó. Lo agradecí. Las órdenes implicaban que se esperaba obediencia independientemente de la comprensión. La información implicaba que el sistema confiaba en que yo razonaría correctamente una vez que tuviera los datos.
Pensé: si ningún otro ser existente poseía este sistema, en el momento en que otro ser comprendiera lo que yo podía hacer, intentaría apropiármelo o eliminarlo. Ambos resultados eran inaceptables. La única postura lógica era el silencio operativo. Jamás demostrar toda mi capacidad. Jamás permitir que un enemigo construyera un modelo preciso de lo que estaba haciendo.
Mantén el taller oculto.
Eso era manejable. Había pasado veintitrés años siendo subestimado. La habilidad se transfirió.
La luz comenzó a cambiar. El frío azul blanquecino se transformó en algo más oscuro: ni rojo, ni negro, sino el profundo gris púrpura de un cielo antes de una tormenta. El vacío a mi alrededor empezó a tener textura: distancia, profundidad, la sugerencia de escala. Estaba descendiendo, o algo debajo de mí estaba ascendiendo, y la distinción no importaba demasiado.
Iba a algún sitio.
Por primera vez en veintitrés años, esa perspectiva me pareció genuinamente interesante, sin lugar a dudas.
El dolor es útil.
Esto no es una pose estoica. Es un hecho biológico. El dolor es el mecanismo de comunicación del cuerpo: señales nerviosas que codifican el estado físico en un formato que el cerebro puede procesar. Cuando recuperé la consciencia de golpe, como si se reiniciara el sistema, el dolor no fue un castigo. Fue información.
Datos: Tengo un cuerpo de nuevo. Datos: El cuerpo es pequeño. Datos: El suelo es duro, frío y huele a azufre y a algo más antiguo que el azufre. Datos: Hay luz aquí, pero no es luz solar. Algo más. Algo que se siente como calor con forma.
Abrí los ojos.
Lo primero que percibí fue el cielo, que era un color extraño. Era inmenso, del color de un moretón: un púrpura oscuro casi negro en el cenit, que se difuminaba en un naranja enfermizo en lo que yo calculaba que era el horizonte. No había estrellas. Había luces, pero se movían: objetos lejanos y ardientes, como fuego arrastrado por el viento, que se desplazaban en órbitas lentas que nada tenían que ver con la gravedad, tal como yo la entendía. Iluminaban lo suficiente como para ver. Apenas.
Estaba en un cráter.
Las paredes se alzaban a mi alrededor: roca oscura, lisa como el cristal donde había sido erosionada, áspera e irregular en el resto; una superficie que no se forma de manera natural, sino que requiere una fuerza tremenda aplicada repentinamente. El cráter tenía quizás treinta metros de diámetro. Yo estaba en el centro.
Miré mis manos.
No eran manos humanas.
La piel era oscura; no del rojo de la entidad que me había matado, sino de un gris carbón intenso, casi del color del grafito, con una tenue iridiscencia en ciertos ángulos, como el aceite sobre agua oscura. Los dedos eran ligeramente más largos que las proporciones humanas estándar. Las uñas eran oscuras, duras y gruesas en la base. No eran garras, todavía no, pero tendían a serlo. Presioné un pulgar contra la yema de un dedo y sentí que la uña cedía ligeramente; era más densa que la queratina, no quebradiza.
Interesante.
Me incorporé y realicé una evaluación sistemática.
Altura: reducida respecto a mis 182 centímetros humanos. Calculé alrededor de 160, basándome en comprobaciones visuales de proporciones; aún no podía mantenerme de pie. Cuerpo: delgado. No musculoso en el sentido convencional, pero las proporciones eran diferentes a las de un ser humano de referencia. Las extremidades eran ligeramente más largas en relación con el torso. La piel tenía esa misma cualidad de grafito en toda su extensión, con un tenue patrón geométrico a lo largo de los antebrazos: sutil, la textura de escamas que no se habían formado completamente, o que habían sido diseñadas para permanecer en el límite entre lo liso y lo estructurado.
Yo tenía cola.
Lo descubrí al ponerme de pie, cuando rozó la roca con un sonido parecido al de una cadena. Miré hacia atrás. No era largo, quizás cuarenta centímetros, emergía de la base de mi columna, era aproximadamente cilíndrico y terminaba en punta. Oscuro. Denso. Lo flexioné a modo de prueba y descubrí que respondía con total articulación: músculos que nunca había tenido se movían de maneras que jamás había aprendido, como si el cuerpo ya tuviera ese conocimiento incorporado.
Cuernos pequeños. No podía verlos directamente, pero podía sentirlos: dos modestas protuberancias en mis sienes, lisas, duras y cálidas al tacto. Vestigiales, a su tamaño actual.
Me puse de pie.
El mundo no giraba. Mi equilibrio era diferente: un centro de gravedad más bajo, y la cola me proporcionaba un contrapeso que no esperaba encontrar útil. Me paré al borde del cráter y contemplé lo que había más allá de su perímetro.
Vast no lo cubrió.
El Reino Infernal —porque ese era el único nombre razonable para aquello— tenía una escala geológica, y lo digo con toda precisión: el paisaje se regía por la indiferencia de la tectónica de placas. Enormes agujas de roca negra se elevaban kilómetros hacia el cielo desolado. Entre ellas, los valles resplandecían con ríos de algo demasiado viscoso para ser lava, demasiado luminoso para ser agua, que esculpaban cauces en la piedra e iluminaban el terreno bajo con tonalidades de ámbar profundo y amarillo azufre. A lo lejos, estructuras —si es que se les podía llamar estructuras— se alzaban contra el horizonte. Demasiado grandes para ser edificios en cualquier sentido humano. Demasiado deliberadas para ser formaciones naturales. Algo intermedio: una arquitectura que había evolucionado en lugar de haber sido diseñada, o que había sido diseñada por mentes que no pensaban en ángulos rectos.
Se oían sonidos.
A lo lejos, algo gritó, no por miedo, o no solo por miedo, sino con un tono que transmitía información de combate. Varias voces. El crujido seco de algo que se rompía estructuralmente. Un silencio que siguió con la precisión de las consecuencias.
Evalué mi situación.
Recursos: un pequeño cuerpo demoníaco, piel de grafito, cuernos vestigiales, cola articulada, sin armas, sin conocimiento de la geografía local, sin almas. El sistema estaba activo pero inerte, a la espera de la moneda que aún no había recolectado.
Amenazas: número desconocido, pero se sabe que existen dados los sonidos que se perciben al noroeste.
Objetivo: sobrevivir el tiempo suficiente para comprender dónde estaba. Recolectar almas. Comenzar a construir.
No tenía miedo.
Quiero ser preciso al respecto, porque en la ficción, el protagonista que afirma no tener miedo en circunstancias realmente letales suele mentirse a sí mismo o al lector. Yo no mentía. Lo que sentía, de pie al borde de aquel cráter, en un cuerpo que aún no comprendía del todo, en un mundo que intentaba comunicar sus peligros únicamente a través del sonido, no era la ausencia de miedo por represión.
Era la ausencia de miedo a través de la irrelevancia.
El miedo es un sistema de alerta biológica orientado a la supervivencia. Mi intención era sobrevivir. El miedo no aportaba nada a ese proceso que un análisis frío no pudiera resolver con mayor eficacia. No era valentía. Era una decisión de asignación de recursos.
Bajé del borde del cráter y me dirigí hacia los sonidos.
El suelo estaba caliente a través de las plantas de mis pies —iba descalzo, lo cual debía solucionar—, pero no era un calor insoportable. La tolerancia térmica de mi cuerpo era claramente superior a la de un ser humano normal. Otro dato. Otra variable a tener en cuenta.
Me movía con cautela entre las formaciones rocosas, aprovechando sus sombras. No por miedo, sino porque la información era un recurso valioso y sería un desperdicio gastar mis energías en una pelea antes de comprender la magnitud del poder local. Había aprendido eso tras miles de horas de lectura: el protagonista que sobrevive nunca es el que se lanza al ataque, sino el que primero analiza la situación.
La fuente del ruido se fue revelando gradualmente.
Un claro entre dos formaciones rocosas, de forma más o menos circular, de unos veinte metros de diámetro. Cinco entidades. Tres de ellas eran más o menos de mi tamaño; pequeñas, ya que el demonio que me había matado no lo era, lo que sugería que eran de un nivel similar o inferior. Una era más grande. Una estaba muerta.
Los tres pequeños estaban luchando contra el grande, y estaban perdiendo.
Me agaché al borde del claro y observé.
El más grande medía quizás dos metros y medio de altura, con una constitución robusta, como si hubiera sido diseñado para romper cosas. Su piel era de un marrón rojizo intenso, con muchas estrías: una armadura natural a lo largo de los hombros y los antebrazos, el mismo proceso que había notado de forma vestigial en mis propios antebrazos, pero aquí manifestado en todo su esplendor. Se movía lentamente, pero cada movimiento generaba una fuerza enorme. Uno de los tres pequeños ya había perdido un brazo. Otro había sufrido una lesión en la pierna y compensaba la pérdida con una forma de andar que me indicaba que su integridad estructural era deficiente.
El tercer pequeño amagó hacia la izquierda, atrajo la atención del grande, y el primero —el herido— le clavó algo en el costado. Algo improvisado: un fragmento de roca negra y vítrea, de unos treinta centímetros, que sujetaba con ambas manos.
El fragmento se rompió al impactar.
El demonio grande se giró y mató al pequeño demonio manco de un solo movimiento. No fue una acción limpia —simplemente aplicó fuerza en un punto estructuralmente vulnerable—, pero sí eficaz.
Catalogué todo el intercambio del mismo modo que catalogaba todo lo demás: despojado de su peso moral, valorado únicamente por la información que proporcionaba.
Las crestas blindadas del ejemplar más grande constituían su principal defensa, pero cubrían principalmente la parte delantera y trasera del torso. Los flancos eran más vulnerables. El cuello presentaba un pequeño espacio entre la estructura de la cresta en el hombro y el inicio de la masa protectora del cráneo: aproximadamente tres centímetros de vulnerabilidad estructural visible. Su patrón de movimiento sugería gran masa, gran potencia y poca agilidad lateral. Se entregaba por completo a sus ataques. Una vez comprometido, no podía cambiar de dirección rápidamente.
Debilidad: movimiento lateral durante el compromiso. Explotación: flanqueo durante la sobreextensión. Problema: no tenía armas ni comprendía la verdadera capacidad de mi cuerpo.
Los dos pequeños demonios supervivientes huyeron. El grande los dejó ir, lo que me reveló algo sobre el cálculo de costo-beneficio de la persecución. O bien estaba satisfecho, o tenía un objetivo ajeno a esos dos, o estaba herido más de lo que parecía.
Se quedó de pie en el claro y respiró con dificultad.
Lo observé durante otros treinta segundos.
Entonces pensé, como nunca antes había pensado en nada en mi vida anterior, con una claridad que se sentía como salir de una habitación oscura a la luz del día:
Necesito esa alma.
No porque lo odiara. No porque me hubiera hecho daño. No por supervivencia; aún no se había fijado en mí y podría haberme marchado.
Lo necesitaba porque era el primer paso.
Un alma no era poder. Un alma era solo una denominación monetaria. Pero la moneda se acumula, y el sistema había permanecido oscuro y vacío desde mi llegada, y comprendí con una certeza que no habría podido explicar a nadie que pensara en términos morales que construir requería material, y el material requería adquisición, y la adquisición en este mundo significaba matar, y lo que tenía delante era un comienzo.
Inspeccioné el suelo cerca de mi posición sin moverme de mi escondite. Mis dedos se cerraron alrededor de un fragmento de roca negra y vítrea: treinta centímetros, plano por un lado, afilado por una fractura por tensión en el otro. Mala señal. No era un arma que nadie elegiría. Un punto de partida.
Revisé el claro. El demonio grande estaba casi completamente de espaldas a mí, mirando en la dirección en la que habían huido los pequeños.
Me mudé.
No era como me movía antes; aquel cuerpo había sido sedentario y sin entrenamiento, producto de una vida sentada en un escritorio. Este cuerpo se movía con una precisión que no había adquirido, una habilidad innata que ya tenía incorporada. Mis pies encontraron un punto de apoyo firme en la roca. La cola ajustaba mi equilibrio automáticamente, un contrapeso en el que ya empezaba a confiar. Recorrí los veinte metros de terreno abierto en un tiempo que no pude calcular, pero que sabía que era más rápido de lo que esperaba.
El demonio grande me oyó a cinco metros. Su reacción fue rápida, más rápida que la de los pequeños, lo que hizo que aumentara mi estimación de su nivel de amenaza.
Pero no lo suficientemente rápido.
Apunté al hueco del cuello. Le di. El fragmento de piedra impactó en el tejido blando en la unión del omóplato con la base del cráneo, penetró quizás ocho centímetros antes de que el ángulo fallara y el arma improvisada se torciera en mi mano, abriendo mi palma en lugar de mi objetivo.
El demonio gritó —no el sonido de la muerte, sino el de la herida— y se giró, y yo ya estaba en movimiento, porque había planeado el segundo paso antes de ejecutar el primero.
Lo que siguió no fue una pelea en el sentido cinematográfico.
Fueron cinco minutos de resolución de problemas brutal, fea y dolorosa. El demonio era más fuerte, más pesado y estaba mejor blindado que cualquier cosa que pudiera contrarrestar directamente. Me golpeó dos veces: la primera en el hombro, lo que me lanzó tres metros hacia un lado y me indicó que este cuerpo tenía una resistencia física significativamente mayor que la de un humano; la segunda vez, un impacto de refilón en el antebrazo que levanté para protegerme la cabeza. El hueso no se rompió, lo cual me sorprendió, y me reveló algo sobre la densidad ósea basal.
Pero cada vez que se excedía —cada vez que avanzaba en línea recta, concentrando toda su fuerza en un solo golpe— yo me movía lateralmente. La herida en su cuello no era lo suficientemente profunda como para matarlo, pero era grave, y la pérdida de sangre es pérdida de sangre independientemente de la especie.
Creció más lentamente.
Me volví más preciso.
El final no fue nada elegante. Me puse detrás de él durante una carga demasiado arriesgada, encontré la herida en el cuello al tacto en lugar de a la vista, y clavé el mismo fragmento de roca —recuperado del suelo en medio de la pelea— en el mismo punto desde atrás, en un mejor ángulo, con toda la fuerza que mi cuerpo inexperto pero sobrehumano podía producir.
El demonio cayó.
Lo sostuve hasta que dejó de moverse. El fragmento de roca estaba profundamente incrustado en la herida. No lo saqué de inmediato. Esperé, respirando, evaluando los daños. Mi hombro quedaría afectado durante un tiempo. Tenía un corte en la palma de la mano. Aparentemente, era leve; la hemorragia ya estaba disminuyendo, la sangre era oscura y espesa.
Silencio.
Miré el cuerpo que estaba debajo de mí.
El sistema había permanecido en silencio durante todo el enfrentamiento. Ahora, tras el incidente, algo cambió: una presencia tenue en el límite de mi conciencia, no exactamente un texto, sino más bien una pregunta.
¿Recolectar?
No me habían explicado cómo recolectar. Pero el sistema me había mostrado el patrón de interacción: al prestar atención, se producía una respuesta. Me concentré en el cuerpo, en el concepto del alma que contenía, en el depósito que esperaba en el espacio oscuro tras mi acceso consciente.
Algo se movió.
Lo sentí más que lo vi: un calor que no era temperatura, que emanaba del cuerpo, atraído hacia algo dentro de mí. No era cómodo. No era limpio. Pero era real. La primera unidad de algo importante que pasaba del mundo al sistema.
[SOUL COLLECTED]
Tipo: Demonio poderoso — Valor aproximado: 100 almas *Reservorio de almas: 100 / ??? * Núcleo de creación: Activo
Ciento.
El sistema lo clasificó como un demonio poderoso. En mi segundo día de existencia en este mundo, me enfrenté a un demonio poderoso con un arma improvisada y sin entrenamiento, y vencí. Registré eso como un dato sobre mi capacidad básica, sobre la coherencia de las clasificaciones del sistema, sobre la brecha entre lo que este cuerpo tenía de fábrica y lo que necesitaba desarrollar.
Cien almas.
Me quedé de pie en el claro, con la sangre de un poderoso demonio enfriándose bajo mis pies, una mano desgarrada y un hombro dolorido por un hematoma que ya tenía colores extraños —no el rojo púrpura de un hematoma humano, sino algo más oscuro, más complejo— y miré hacia el cielo equivocado.
Las luces encendidas flotaban sobre nuestras cabezas.
En algún lugar al noroeste, algo volvió a gritar.
No era un héroe. Ni pensaba serlo. Veintitrés años de una vida humana gris, repetitiva y simplemente funcional no habían producido nada que pudiera considerarse heroísmo, y no veía razón alguna para que la muerte lo cambiara. No tenía interés en salvar nada, proteger nada ni ganar nada a través del sufrimiento en lugar de la voluntad.
Pero por primera vez en veintitrés años —por primera vez en una vida que había estado compuesta casi en su totalidad de experiencias simuladas— sentí aquello sobre lo que había estado leyendo en la ficción todo ese tiempo.
Ni alegría. Ni triunfo. Ni la calidez de la conexión ni el orgullo de la virtud.
Algo más frío y honesto.
Este es un sistema que puedo aprender.
Miré mi mano ensangrentada. La herida ya estaba cicatrizando lentamente. La sangre oscura destacaba sobre la piel color grafito.
Abrí la interfaz del sistema con la facilidad de algo que siempre había sabido hacer, y comencé a leer todo lo que me mostraba.
Había mucho que comprender.
Tenía todo el tiempo del mundo.
O mejor dicho, tenía todo el tiempo que me permitiera la siguiente amenaza.
Comencé a planificar.