Les tours du Donjon Rouge de Port-Réal perçaient les nuages. Après un long voyage et de nombreux points de contrôle, Ormond atteignit enfin sa destination. Il ajusta sa cape bordée d'or et rangea sa tenue : après tout, il était en visite en tant qu'envoyé du nouveau roi de Volantis, et il ne pouvait pas laisser les nobles de Westeros se moquer de lui.
Tandis que les gardes de la Tour de la Main vérifiaient ses documents, Ormond remarqua leur regard s'attarder sur la bannière du Dragon d'Argent. Les nouvelles circulaient vite ; l'histoire d'un roi bâtard de Volantis chevauchant un dragon s'était probablement déjà répandue dans tout le Donjon Rouge.
« La Main est actuellement en session ; veuillez patienter… » Un garde poussa la porte en bois sculpté, et un mélange de parfum et d'odeur d'encre s'en échappa. Au bout de la longue table, Viserys Targaryen se leva pour l'accueillir, ses cheveux argentés attachés en arrière et une cape rouge et or brodée du symbole du dragon à trois têtes. Il n'y avait aucune arrogance dans le regard de ce prince de Peyredragon et de la Main, mais plutôt la chaleur d'un parent éloigné.
« Seigneur Ormond ! » Viserys tendit la main. « Veuillez transmettre mes salutations à mon cousin. Ma grand-mère parlait souvent de Volantis… » Il marqua une pause, comme s'il réalisait qu'il s'était mal exprimé. Les regards de tous les ministres présents se croisèrent, et Ormond sentit un frisson lui parcourir la nuque.
Le Maître des Monnaies s'éclaircit la gorge : « J'ai entendu dire que votre nouveau Roi… a un passé plutôt particulier ? »
Ormond serra plus fort la lettre secrète dans sa manche. Raymond l'avait clairement dit avant de partir : ne mentionnez pas l'affaire des bâtards, dites simplement que le sang Targaryen brûlait dans ses veines. Il se redressa : « Sa Majesté, Raymond Targaryen Premier, a pris le contrôle de la flotte de Volantis et de toutes les forces terrestres. Il m'a envoyé ici, espérant partager avec les Sept Couronnes… »
« Partager les dragons avec les Sept Couronnes ? » Une voix aigre et arrogante s'éleva de l'autre côté de la porte. Daemon Targaryen entra, puis s'adossa nonchalamment à un fauteuil, l'armure sous sa cape dorée luisant d'un éclat froid, et son épée « Sœur Noire » à la taille étincelant. Il railla : « Un bâtard de bordel ose porter le nom de Targaryen ? »
Viserys fronça les sourcils : « Démon, surveille tes paroles. »
« Ai-je dit quelque chose de mal ? » Daemon haussa un sourcil. « Un bâtard chevauchant un dragon ? Si ça se sait, le prestige royal sera certainement remis en question. Pourquoi n'irais-je pas récupérer ce dragon et trouver un fief convenable pour mon bâtard de cousin – peut-être les donjons de Peyredragon ? »
La salle du conseil tomba dans un silence de mort. Ormond fixa le sceau du dragon à la taille de Daemon et se souvint soudain des paroles de Raymond : les luttes intestines des Targaryen étaient plus cruelles que la lame d'un ennemi. Il prit une profonde inspiration : « Senira reconnaît Sa Majesté Raymond comme son maître, tout comme Caraxes vous reconnaît… »
Ces mots touchèrent clairement une corde sensible chez Daemon ; un simple bâtard osait se comparer à lui. Daemon se releva brusquement, le talon de sa botte métallique heurtant lourdement le sol : « Un bâtard ose se comparer à un véritable dragon Targaryen… »
« Assez ! » Viserys frappa la table du poing, faisant tomber l'encrier. « Raymond est notre cousin, et du sang Targaryen coule dans ses veines ! Maintenant… sors, ou je te jette dehors ! »
Il se tourna vers Ormond, son ton s'adoucissant : « Veuillez dire à Raymond que les portes du Donjon Rouge sont toujours ouvertes à la famille Targaryen. »
Après la réunion, Viserys garda Ormond seul. Devant le balcon de la Tour de la Main, la Néra scintillait, et la silhouette de Peyredragon se dessinait vaguement au loin. « Ne fais pas attention à Daemon. » Viserys offrit un verre de vin rouge. « Il… a trop de préjugés… »
Ormond prit une gorgée de vin et un goût amer explosa sur sa langue : « Alors comment puis-je rencontrer Sa Majesté le Roi… »
« Grand-père est malade. » Viserys regarda le Trône de Fer, le regard complexé. « Mais après avoir entendu parler de Raymond… il a fait sortir la généalogie familiale. » Il sortit un parchemin jauni de sa manche. « Regarde, le nom de tante Senira est là, et celui de Raymond… je l'ai ajouté. »
Ormond fixait la nouvelle écriture sur le parchemin. À Volantis, Raymond avait grandi avec la stigmatisation d'un bâtard ; ici, son nom était inscrit dans l'arbre généalogique des Targaryen.
« Dis-le à mon cousin. » Viserys lui saisit l'épaule. « Quoi que dise le Conseil restreint, je serai toujours à ses côtés. »
Sur le bateau de retour, Ormond sentit la copie de l'arbre généalogique cachée dans sa ceinture. La brise marine apportait une odeur salée, mais il n'avait pas froid. Se souvenant du regard sinistre de Daemon dans la salle du conseil et de la promesse solennelle de Viserys, il réalisa soudain que Raymond n'affronterait pas seulement les ennemis de Westeros, mais aussi ses proches assis à l'ombre du Trône de Fer, lui aussi imprégné de sang de dragon.
Tandis que les voiles se hissaient, Ormond regarda le Donjon Rouge. Le soleil couchant projetait une teinte sanglante sur les flèches, et, en transe, il lui sembla voir Raymond chevaucher Senira, les ailes du Dragon d'Argent couvrant Port-Réal tout entier. Et sur le Trône de Fer, le ricanement de Daemon et l'attente de Viserys se transformeraient en une réponse finale sous le feu des dragons.
« Peut-être… la prochaine fois que je viendrai, ce sera une scène différente… »
...…
« La personne a été expulsée… »
« Parti, mais… Big Brother, est-il nécessaire d'être si prudent ? »
« Mieux vaut prévenir que guérir. J'ai le pressentiment que Dorne pourrait être confrontée à un bouleversement majeur… »
« Quel bouleversement ? Ça ne peut pas être plus grand que les Dragons du Conquérant, n'est-ce pas ? »
« Je ne sais pas, mais… ce ne sera pas petit. Il est peut-être temps de préparer une retraite… »
...
« Lannael, une grande nouvelle de Port-Réal… »
« Corlys, quelle nouvelle vous enthousiasme tant ? »
« Le jeune roi de Volantis a envoyé quelqu'un à Port-Réal, et il a eu une dispute très désagréable avec ce démon brutal… C'est une opportunité ; peut-être pouvons-nous en profiter pour gagner la confiance de Raymond… »
« Corlys, Viserys est déjà le prince de Peyredragon. Ne perdez plus de temps ; c'est la décision unanime des nobles… »
Corlys Velaryon, malgré lui, reprit la parole : « D'accord ! Mais il ne semble pas encore avoir de contrat de mariage, et Lannael a déjà 11 ans, peut-être pourrions-nous… »
« Corlys, Lannael est encore jeune, et ne sais-tu pas que Raymond est le fils de ma tante ? »
« Qu'est-ce que ça peut faire ? Raymond n'a que 15 ans, et les Targaryen ont toujours eu une tradition de mariages mixtes… »
"Toi…"