Raymond épluchait une pomme avec un « fendeur de ciel » tandis que les mouettes de Volantis picoraient le rebord de la fenêtre. La lame étincela d'une lumière froide, et la peau de pomme tournoya sur le tapis. Vera entra avec un balai et dit : « Votre Majesté, êtes-vous sûre de vouloir utiliser cette épée, qui a déjà tué des gens, pour éplucher une pomme et la manger ? Ne croyez-vous pas que si vous le faites vraiment, des légendes pourraient courir autour de vous selon lesquelles le Roi aime manger les gens… »
Il sourit et esquiva le balai, apercevant Daemon entrer avec Ormond, qui portait une boîte en bois. Le vieil homme haleta : « Votre Majesté ! Ceux qui sont allés à Port-Réal et Lancesol sont de retour ! »
Il posa la pomme sur la table. Raymond tira la lettre en parchemin ; le motif solaire et l'emblème du dragon à trois têtes sur le sceau de cire étaient encore chauds. La lettre dornienne fut déroulée en premier, son écriture aussi nette qu'un couteau :
...
La prétendue magie de l'eau n'est que le fruit du bardage. Pourtant, Dorne a bel et bien besoin des épices et du verre de Volantis. Si Sa Majesté Raymond est intéressée, une flotte marchande peut partir le mois prochain…
« Ce vieux renard, qui n'accepte ni ne refuse… » ricana Raymond en rangeant la lettre. Il se souvint de la magie des Loisianiens, qui avait autrefois tué des dragons, comme le rapportait le journal d'Illyes. Le prince de Dorne ne le saurait-il pas ? Il ne voulait probablement pas que le secret pourrisse entre ses mains.
Lorsque la deuxième lettre fut déroulée, un parfum de santal mêlé à l'encre flotta. L'écriture de Viserys était ronde et fluide, avec quelques taches d'encre à la fin, témoignant d'un grand bonheur :
Cher cousin Raymond :
Je suis fier d'apprendre votre couronnement. Si Grand-mère le savait, elle serait sûrement fière de vous (veuillez transmettre mes salutations à tante Senira). Les Sept Couronnes n'ont pas connu un événement aussi grandiose depuis longtemps. Je vous invite donc à Westeros, où, en tant que Main du Roi, j'organiserai pour vous le plus grand tournoi du continent ! Que chacun sache que la lignée des Targaryen ne sera jamais ternie…
La lettre tremblait entre ses doigts. Raymond fixa les mots « Si Grand-mère savait », se souvenant soudain de Senira assise au manoir – elle était vivante, mais vivait comme une exquise coquille vide. Peut-être n'avait-elle jamais lâché prise, même la mort de sa mère n'avait pu la faire lâcher prise, mais on était presque en 102 apr. J.-C., et le Vieux Roi n'avait plus beaucoup de vie – d'après ses souvenirs de sa vie antérieure, Jaehaerys était mort en 103 apr.
« Votre Majesté ? » demanda Daemon avec prudence. « Quant à Dorne… »
« Préparez des navires marchands. » Raymond rangea la lettre dans son coffre. « Comme le Prince l'a dit, transportez des épices et du verre à Lancesol. » Il regarda par la fenêtre le nid d'Hela ; le dragon géant poussait une pierre brillante de ses griffes. « Dites à Roman d'ajouter des boucliers à la flotte ; il y a bien plus que du sable dans les déserts de Dorne. »
Le système de renseignement établi par Raymond a été malicieusement nommé « Aegis » par lui.
Quant à l'invitation de Port-Réal… Raymond sortit l'emblème du dragon à trois têtes que Senira lui avait donné ; le motif du dragon était devenu brillant à force de manipulation. Westeros, le Trône de Fer et ces parents du même sang : ces rêves autrefois lointains devinrent soudain à portée de main.
« Dès qu'Ormond reviendra, qu'il me voie immédiatement. » Il serra plus fort « fendeur de ciel » ; l'améthyste sur la poignée de l'épée s'enfonçait douloureusement dans sa paume. « J'ai besoin de connaître des informations précises sur ces nobles seigneurs de Port-Réal… surtout sur ce prince de Flea Bottom… »
Les yeux de Daemon s'écarquillèrent : « Tu… tu vas à Port-Réal toi-même ? »
« Mon cousin a parlé, comment ne pas lui faire bonne figure… » ricana Raymond. « Et tant qu'à faire, je vais rencontrer ce Prince Démon qui veut s'emparer d'Hela. » Il s'approcha de la fenêtre, la brise marine soulevant ses cheveux argentés. « Que Roman prépare quelques bouteilles de vin médicinal pour que je les apporte à Viserys – après tout, c'est de la famille, alors je devrais apporter un Cadeau de Rencontre . »
« Votre Majesté, je ne pense toujours pas que le vin fabriqué à partir des parties génitales d'un dragon à ailes longues soit un cadeau approprié... »
"Ne soyez pas si vulgaire, ça s'appelle Dragon Whip Wine, c'est un aphrodisiaque... et vous ne l'avez pas essayé, quel est l'effet ?"
« Votre Majesté, pour être honnête, je ne connais pas l'effet, après tout, Merriweather peut encore se lever tous les matins même à 80 ans, et moi... je n'ai que la quarantaine, sept fois par nuit, ce n'est pas un problème. »
En regardant ce vieil homme suffisant et obscène, j'avais envie de le frapper... Était-ce quelque chose à dire à quelqu'un qui était vierge depuis deux vies ?
Les jours suivants, le Manoir du Dragon d'Argent était une véritable ruche. Roman ordonnait aux esclaves (désormais appelés hommes libres) de transporter les marchandises, le cliquetis des caisses étant incessant toute la journée ; le second fils de Daemon dessinait des cartes de navigation avec des peintres, l'encre tachant leurs doigts de bleu ; même Vera prenait trois apprentis, et l'odeur de la cuisine attirait toujours Hela à tournoyer au-dessus du manoir.
Raymond, quant à lui, s'enfermait dans son bureau, le regard perdu dans le vide, scrutant la carte des Sept Couronnes. En parcourant Peyredragon du bout des doigts, il se remémorait l'enthousiasme de la lettre de Viserys ; tandis qu'elle parcourait Port-Réal, le visage affable de Daemon Targaryen semblait apparaître devant lui.
« Dois-je aider Viserys à conquérir Dorne après son accession au trône ? »
« Héla. » Un soir, il s'appuya contre le cou du dragon, regardant le soleil couchant teinter la mer de rouge sang. « À ton avis, quelle est la force des dragons de Westeros ? »
"Siffle-toi..."
Le dragon géant émit un rugissement sourd, sa queue effleurant doucement son dos. Raymond sourit, sortit la lettre de Viserys et la relut. L'encre sur le papier avait séché depuis longtemps, mais elle brûlait comme un feu, brûlant le sang dans sa poitrine.
La veille du départ, Raymond se tenait sur le balcon. Les habitants de Volantis s'activaient en contrebas, et au loin, Héla dormait dans son nid.
Senira entra dans la cour avant avec quelques assistants portant des cartons, une servante à côté d'elle tenant la jeune « Danyra », qui regardait autour d'elle avec curiosité.
« Est-ce que tu... envoies des cadeaux ? »
« Plus ou moins ! Quand tu iras à Westeros, donne ces choses aux Hautes Tours de Villevieille et dis-leur que c'est la récompense de Senira… »
« Est-ce qu'ils t'ont aidé à quitter Westeros ? »
« Je pense que le mot « évasion » serait plus approprié. Sans leur aide… je serais peut-être encore tourmenté dans cette église immonde par ces religieuses perverses et ces évêques hypocrites… »
« Tu veux que je les brûle pour toi ? »
« On ne peut pas les brûler complètement. Tant que ces gens seront utiles, quelqu'un sera toujours prêt à les soutenir… Les Hightowers comptent parmi leurs bienfaiteurs. »
Raymond prit Danyra des bras de la servante et regarda sa demi-sœur, sentant son lien avec ce monde se resserrer. En effet, les adorables nourrissons humains possèdent naturellement un pouvoir magique de charme.
« Dois-je rapporter un œuf de dragon de Port-Réal pour cet enfant ? »
Le lendemain matin, lorsque le premier rayon de soleil frappa les écailles d'Hela, Raymond était déjà à califourchon sur la selle du dragon. La foule en contrebas acclama, et Ormond ordonna à la flotte de lever l'ancre.
Hela déploya ses ailes, et la brise marine fit gonfler la cape de Raymond. La flotte Volantis en contrebas accéléra, propulsée par le vent créé par Hela.
Le dragon géant poussa un long cri en s'élevant dans le ciel, la silhouette de Volantis rétrécissant de plus en plus. Raymond contempla la Mer Étroite devant lui, un sourire aux lèvres.