Я, наверное, самый ебанутый случай исекая в истории мультивселенной.*
Серьёзно. Я прочитал достаточно веб-романов, фанфиков и поздних романов.
Трак-кун шлёпнул тебя по заднице, отправив в другой мир? Классика. Удар током, ножевое ранение. Чёрт, некоторые неудачники просто ложатся спать и говорят : «Поздравляю, ты был в чёрном знамени».
М
Нет. Это было бы слишком милосердно.
Ну что ж, пришло время для сокращенной версии моей жалкой автобиографии: родился — жил — умер.
Можно пропустить часть «родился». Детство и так в памяти неясное — наверное, я вылез из утробы, послав врача на ус и попросив Wi-Fi.
А теперь о «живой» части? Всё прошло подозрительно хорошо. Подозрительно, как и «надвигающийся поворот сюжета» .
Окончил вуз без малейших усилий, нашел классную работу с большой зарплатой и минимальным человеческим взаимодействием. Трехкомнатная квартира, собственная машина, девушка, которая не зарезала меня во сне — жизнь была на грани противозакония по своей гладкости.
И да, у меня были хобби. Знаете, такие, которые заставляют родителей шептаться о проблемах с генами: аниме, манга, фанфики, фэнтезийные романы, немного сверхъестественной ерунды и опасная зависимость от ролевых игр.
По сути, я жила дегенеративной мечтой.
А теперь часть про «умер»? Ага... вот тут дерьмо попало в вентилятор , скатилось по стене и приземлилось прямо мне на лицо.
И давайте будем честны — в смерти нет ничего гламурного. Разве что ваш сосед сверху наконец-то подавится собственной тупостью. Вот это да? Вот это стоило бы отпраздновать.
А я? Моя смерть была не столько «трагическим падением героя» , сколько «попридержите моё пиво, я справлюсь».
Было воскресенье. Скучный день, ничегонеделание, листание мемов до усрачки. Я вышел на балкон покурить.
Да, я знаю — «Курение убивает». Спасибо, Капитан Очевидность. Но никто не говорил мне, что это будет сделано настолько буквально.
И вот я стою там, пыхтя, облокотившись на металлические перила и воображая, что я какой-то трагический антигерой аниме, глядящий в ночной город.
И тут карма решила засунуть мне в задницу стальную трубу.
ЛЯЗГ.
Правая часть перил оторвалась начисто — и я рухнул, как мешок с разочарованием геймера.
Три этажа. Гравитация. Моё чёртово везение.
Бросай кубик на выживание.
Вы, наверное, думаете: «Подумаешь, упал с балкона».
Да? Ну и поворот сюжета: я выжил.
Оказывается, трех этажей недостаточно, чтобы прикончить меня, особенно когда в самый подходящий момент тебя в падении шлепает по земле подсечками подвернувшееся дерево , а куст, полный шипов, решает смягчить твое приземление, словно природная подушка безопасности с шипами.
Я лежу там, пронзенный ветками, истекаю кровью, словно заколотый персонаж аниме, и смотрю на небо, словно поэтичный придурок, — и тут я вижу его.
Перила. Тот же самый металлический ублюдок, что предал меня, решил последовать за мной вниз.
Не метафорически. Буквально. Он отломился и теперь падал... прямо. На. Моё. Лицо.
Потому что, видимо, судьба хотела не просто моей смерти — она хотела моей смерти и посмеяния надо мной с помощью физики.
Я заметил это на секунду позже.
Я издал славный строй проклятий — высотой в три этажа , по одному на каждый этаж, с которого я только что упал, — и попытался откатиться в сторону.
Хорошая попытка.
Перила поцеловали меня прямо в череп, словно ревнивый бывший.
Blackout.exe загружается…
В тот момент я полностью ожидала, что вот- вот появится экран «Добро пожаловать в Новый Мир» . Световой туннель. Ангельские сиськи. Всё как надо.
Но нет.
Я проснулся с чертовым гусиным яйцом на голове размером с небольшую дыню, все еще живым, и в кустах, полных муравьев, кусающих меня за задницу.
Прибывшие медики скорой помощи осмотрели мое изломанное тело и поставили мне диагноз — я цитирую — «сотрясение того, что выдает себя за ваш мозг».
Затем они погрузили меня на носилки и запихнули в машину скорой помощи, словно завтрашнее уцененное мясо.
Мы были на полпути к больнице, когда — бах — въезжает гребаный КамАЗ.
Знаете эти огромные русские грузовики, похожие на пьяного кузена Оптимуса Прайма? Ага. Один из них врезался в нашу скорую на шоссе, словно хотел отомстить мне за моё существование.
А я?
Пара царапин. Несколько синяков. Возможно, шатающийся зуб.
Все остальные? Размазаны, как джем, по лобовому стеклу.
Угадайте, кто был привязан к каталке, словно рождественская индейка, в самом безопасном месте в машине?
Да, я.
Мне не повезло. Это было просто ужасно эффективно.
Каким-то образом они доставили меня в больницу. Бросили меня в отделении неотложной помощи, как посылку без обратного адреса.
А потом... они просто забыли о моем существовании.
Потому что, эй, — БЕСПЛАТНАЯ медицина, детка! Где ты платишь часами своей жизни , а не наличными.
Я лежал там, все еще привязанный к каталке, как Ганнибал Лектер на перекуре , пока вся дневная смена дружно сказала: «Это не моя проблема» и проваливала в сон.
В конце концов, ночная команда наткнулась на меня, как будто я был каким-то проклятым DLC, который никто не хотел загружать.
Меня даже не было в их чертовом списке пациентов.**
Тридцать минут медицинского профессионализма высочайшего уровня, например: «Кто, черт возьми, бросил здесь этот труп?»
Дневная смена указывала пальцем быстрее, чем групповой проект, охваченный пожаром, а ночная смена отказалась забрать себе таинственное мясо, то есть меня.
Один гений даже предложил морг , но, видимо, я все еще нервничал, поэтому они пошли на компромисс.
Интенсивная терапия.
Не потому, что мне это было нужно. Потому что никто не хотел заполнять бумаги, если бы я умер в коридоре.
Отделение неотложной помощи — первый этаж. Отделение интенсивной терапии — третий. Морг — внизу. Задействован резервный план.
Естественно, они направились к лифту.
Вот тогда я и увидел спасение: славный святой знак — «М/Ж» — он же Туалет. Облегчение. Святилище. Мой последний, чёрт возьми, квест.
Я очень чётко обозначила свои потребности: «Я держу это в руках с тех пор, как упала с балкона. Если вы не хотите, чтобы эти носилки промокли от позора, мы сделаем остановку».
Ответ? «Ой, а ты не можешь ещё немного подождать?»
Нет, Карен, я не могу. У этого мочевого пузыря таймер.
Пока мы спорили о моих телесных жидкостях, какой-то случайный дедушка вкатился в лифт, словно на нем были заговорщические доспехи.
Он этого не сделал.
Едва добрались до верхнего этажа, как услышали ХЛОПОК. А затем ГРЁЗ.
Ага. Лифтовой трос полетел. Вся эта хрень упала, как мой средний балл в колледже.
Планы по туалету? Отложено. Режим выживания: включён.
Итак, новый план: лестница.
Они тащили мою каталку, как будто я был чем-то надоедливым во время переезда.
Шесть раз я чуть не упал. Дважды я действительно упал.
Один раз — потому что отвалилось колесо. Другой раз — потому что порвались ремни.
Серьёзно — кто меня связал, пьяный бойскаут?
К тому времени, как мы добрались до отделения интенсивной терапии, я была в одном шаге от того, чтобы превратиться в произведение современного искусства на полу.
Я думала, что отделение интенсивной терапии означает безопасность. Отдых. Исцеление.
Как это чертовски наивно.*
В ту ночь смерть пыталась пройти меня на скорость еще три раза.
Сначала меня по ошибке привезли в операционную. Не тот пациент. Не в ту палату. Паника была как раз в самый раз.
Они подготовили меня так, будто я был звездой пятницы, и вкололи мне анестезию.
Оказывается, у меня аллергия на эту дрянь.
Насколько аллергична?
Скажем так, я увидел Иисуса , и он выглядел разъяренным.
На следующее утро моя девушка появляется как сексуальная медсестра в хентае — только без секса.
Она принесла закуски. Я чуть не расплакалась. Надежда на вкус была как вишнёвый пирог.
Пока я жевала, думая : «Может быть, проклятие рассеивается», она как бы невзначай сбрасывает бомбу:
«Кстати, прошлой ночью ты ещё дважды чуть не умер, пока был без сознания».
Разве я просил подробности? Нет, чёрт возьми.**Знание того, как это сделать, не сделает это менее глупым.
Я просто кивнул, прожевал и признал, что теперь нахожусь в долгосрочных отношениях с законом Мерфи.
А затем… грандиозный финал.
Кульминация этой прекрасной проклятой саги.
Десять минут. Всего десять гребаных минут после того, как моя девушка вышла из комнаты, напевая что-то сладкое и думая, что я наконец-то чист…
Я задохнулся.
Не из гордости. Не из мести. Даже не из-за бедра медсестры — нет, жизнь не так щедра.
Я подавился чертовой вишневой косточкой.
Число смертей: ...Я сбился со счёта. Итог: нокаутирован фруктовой закуской.